Black Fridays (4) : Moins 50% sur les terrines de chevreuil aux champignons

Résumé des épisodes précédents : 

Une bonne éducation, c'est primordial. 

Faut vraiment mettre ça avant tout le reste.  

C'est ce qui ressort après-coup des parcours de vie de Noëlla Rouget, mais aussi de Jacques Vasseur, son bourreau gracié malgré ses bourrelets disgracieux (article précédent), d'Abdoullakh Anzorov, le Tchétchène décapiteur qui détestait les fromages polythéistes (article d'avant) et de Michel Fourniret, pervers freelance aujourd’hui confiné à l’Ehpad pénitentiaire Henri-Mondor de Créteil (article précédant l'article d'avant le précédent).

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Il n'y a que dans le coeur de Noëlla

et dans les films de Tarantino

qu'on voit Jésus gagner contre Hitler.

Par quel mystère les parents de Noëlla Rouget, "fervente catholique, au parcours exemplaire" lui transmirent-ils la foi ? une foi en inox, et qui dura dans le temps, et qui fut à l'épreuve des évènements, insoutenables, qui la démentaient inlassablement ? Elle fut successivement rescapée de la guerre, de la Résistance, des camps de concentration, mais aussi de la haine, du deuil, puis de l’âge. Si ça se trouve, elle était plus chrétienne que le Christ, et pas loin d'être une publicité vivante pour le message de Jésus, dont j'ai entendu dire que c'était un mec assez cool, que ce soit par Gérald Messadié (l'Homme qui devint Dieu), Emmanuel Carrère avant qu'il devienne ouf (le Royaume) et Joseph Arthur (The Ballad of Boogie Christ), trois témoins également dignes de foi, sauf peut-être Carrère quand il fait de l'auto-fiction, mais on peut difficilement les suspecter de collusion avec les deux autres. Et pourquoi donc la foi soulève-t-elle des montagnes qui retombent joyeusement sur la tête de ceux qui ne l'ont pas ? et et comment adhérer, sans abdiquer son intelligence, comment croire à la Résurrection, pièce maitresse de la doctrine, alors que ça se voit à vue d’oeil que toute chair est comme l'herbe, elle est comme la fleur des champs / épis, fruits mûrs, bouquets et gerbes, hélas ! vont en se desséchant... ?

C'est bien mystérieux tout ça. 

Le christianisme serait-il un chamanisme ? 

Si l'on en croit Jacques Dartan, son avènement historique est mathématiquement improbable :

« Les hommes animés du besoin de servir sont cent fois moins nombreux que ceux qui préfèrent se servir. Cent fois, mille fois supérieurs en nombre, les singes l'ont emporté sur l'homme, toujours et partout - sauf sur le terrain spirituel, où c'est le contraire : les hommes plus humains que leurs contemporains sont invincibles. L'histoire est toute faite de la lutte - désespérément inégale - de sinistres hordes de singes ligués contre l'Homme, contre l'Homme invincible quoique toujours vaincu, contre l'Homme toujours voué à la défaite : il ne peut l'emporter sur les singes que dans la défaite parce que la victoire est simiesque. Toute cause qui «triomphe» est immédiatement singifiée, exploitée par les puissants. Le christianisme se dégrade en religion, le socialisme en communisme totalitaire, le libéralisme en capitalisme agressif. L'humanitarisme lui-même donne naissance à des singeries comme la Sécurité Sociale et l'Education Nationale." 

même dans les vieux Astérix, Jésus a du mal à s'avouer vaincu par Hitler.

Moi qui vous cause, je connais une femme dont je croyais la foi en acier trempé, et très impliquée dans la vie diocésaine, ainsi que son mari, et pas du tout prosélytes, avec ça, des gens avec vraiment le coeur sur la main, mais après que plusieurs membres de sa famille soient venus finir leur vie chez elle, elle a trouvé que trop c'est trop, elle a rendu son tablier, sur Jésus-Christ elle a fait une croix.

Leur relation n'était sans doute pas assez intime pour résister aux accidents qui surviennent les jours où Dieu n'est pas au bureau; mais au fond, la foi est-elle vraiment si désirable à l'incroyant, pour peu qu'il se croie exclu du Royaume de Dieu, alors que normalement il y a droit ? parce que la foi c'est aussi ça : certains Américains croient tellement dans les âneries qu'on leur raconte, qu'au Texas, on entend un patient hospitalisé en soins intensifs dire à une infirmière que le virus est une « fake news », ou une infirmière californienne faire l’objet de moqueries pour avoir porté un masque. « Alors qu’une nouvelle vague de Covid-19 frappe les Etats-Unis, les personnels hospitaliers sont aux prises avec les conséquences de la machine de désinformation du président Trump », raconte Vanity Fair. 

La foi ne suffit donc pas, il faut aussi une vue juste.

Noëlla n'avait pas lu ce livre,
mais elle n'aurait pas été d'accord.

Mais Noëlla, non seulement elle a la foi et une vue juste, mais elle pardonne au bourreau qui a fait tuer son mari. 

Pour ne pas risquer de devenir comme lui. 

Alors qu'il est condamné à mort, elle écrit au président du tribunal pour demander sa grâce :

« Les horreurs vécues sous le régime concentrationnaire m’ont sensibilisée à jamais à tout ce qui peut porter atteinte à l’intégrité tant physique que morale de l’homme, et j’ai rejoint les rangs de ceux qui pensent que, s’il faut combattre l’erreur, nous n’en avons pas, pour autant, le droit de disposer de celui qui a erré, qu’il faut lutter contre la maladie et non tuer le malade, de ceux qui font campagne pour l’abolition de la peine de mort. (…) Nous nous sentirions moins bonne conscience pour accuser nos bourreaux d’autrefois, devenus bourreau nous-mêmes, fût-ce par procuration… Et puis, si l’on veut bien y réfléchir, d’un côté nos milliers de morts, nos souffrances… de l’autre, la mort de Vasseur… Cela ne fera jamais le poids. » (...) «A plusieurs reprises, il m’arriva d’entendre, de la bouche d’une ancienne victime de l’accusé, une exclamation de ce genre : “Pourquoi le juger ? Qu’on le remette entre nos mains, nous saurons bien le faire mourir à petit feu.” Dans les yeux de celui ou de celle qui parlait, je retrouvais alors la lueur de haine qui brillait dans le regard de nos tortionnaires d’autrefois. (…) Je pense, avec Jean Rostand, que “la civilisation marque un point, que l’humanité est gagnante chaque fois que, dans une conscience, l’horreur de détruire une vie a parlé plus haut que toute autre répugnance”. (…) Ne pensez-vous pas qu’il serait temps de nous affranchir de l’esprit de vengeance qui nous retient prisonnières de ce cercle de haine dont nous avons tant souffert et nous empêche d’être disponibles pour des attitudes autrement constructives ? » (…) « Après avoir été des témoins de la haine portée à son paroxysme, devenons les promoteurs de la compréhension entre les hommes et du respect foncier de la vie(…) C’était, agissant ainsi, être plus fidèle à la mémoire de nos mortes, qui avaient fait le sacrifice de leur vie en rêvant d’un monde plus fraternel. »

Eckard Tolle a réalisé mon rêve :
sortir avec Oprah Winfrey

Cette attitude n'est pas à la portée de tout le monde. Disons que la plaidoirie est à la hauteur du vécu. Moi, pour m'éclairer sur ces choses, dans la période actuelle, je n'ai guère qu'Eckard Tolle pour me guider, Eckard Tolle qui ressemble plus à un nain lubrique qu'autre chose, on a les gourous qu'on mérite, Eckard Tolle qui me suggère que face à une situation inacceptable, on peut soit l’accepter, soit la changer, soit se barrer. Et se consoler en errant au rayon spiritualité vivante de la Fnac, en cherchant un bouquin intellectuellement satisfaisant sur le pardon. En évitant ceux d'Emmanuel Carrère. C'est là que j'ai trouvé Eckardt, sur une étagère de la Fnac Spiritualité, lors d'un Black Friday précédent. Intellectuellement, je vois le truc. Mais émotionnellement, c’est plus coton. Dieu pardonne, moi pas, disait Trinita. Sur le plan humain, je sens instinctivement qu'il avait raison. Le pardon n’est pas toujours à notre portée, et c’est alors plus sain d’y renoncer, plutôt que de se faire des noeuds dans le gros intestin.

Noëlla disait : "Jésus est dans l'hostie,

comme le chevreuil est dans ce pâté"

Est-ce que le chevreuil pardonne au chasseur, en comprenant qu'il va finir en terrine de la mère à Bambi ? Peut-être, si et seulement si, juste avant de croiser le chasseur, il a grignoté des champignons magiques dans un fourré : certains sont bourrés de psilocybine. 

En effet, j'ai récemment redécouvert dans Voyage aux confins de l'esprit de Michael Pollan la recette de cet épatant remède de grand-mère au manque de foi : 

« Typiquement, seuls le fondateur et quelques-uns de ses premiers disciples sont en mesure de revendiquer l’autorité qui découle d’une expérience directe du sacré. Pour ceux qui leur succèdent, il ne reste que la maigre consolation des histoires, des rites symboliques et de la foi. Le temps atténue la puissance originelle de l’expérience, qui se déroule désormais par l’intermédiaire des prêtres. Mais le culte des psychédéliques offre une promesse extraordinaire, celle pour quiconque d’accéder, à tout moment, à l’expérience religieuse originelle grâce au sacrement, qui se trouve être une molécule psychoactive. La foi devient dès lors superflue. »

Plus loin dans l’ouvrage, le narrateur recueille le témoignage de Karin Sokel, coach de vie et guérisseuse dans la cinquantaine, qui décrit une expérience «qui a tout changé et l’a profondément ouverte».

A la fin, Noëlla confondait la Bible
et son recueil de recettes psychédéliques.

"Au paroxysme de son voyage, elle a rencontré un dieu qui se donnait pour nom «Je Suis». En sa présence, «chacun de mes chakras a explosé. Et la lumière fut, la pure lumière de l’amour et de la divinité, elle était avec moi et aucune parole n’était nécessaire. J’étais en présence de cet amour absolu, divin, avec lequel je fusionnais, dans cette explosion d’énergie… Rien que d’en parler me donne encore la chair de poule. Ça a été comme une révélation. Le fondement de notre existence était l’amour, j’en avais désormais la certitude. Au pic de l’expérience, je tenais littéralement le visage d’Oussama ben Laden entre mes mains, je le regardais dans les yeux, je ressentais un pur amour venant de lui et je le lui rendais. Le fondement n’est pas le mal, c’est l’amour. J’ai vécu la même chose avec Hitler, puis avec un Nord-Coréen. Je pense donc que nous sommes le divin. Ce n’est pas une construction intellectuelle, c’est une connaissance fondamentale.»

Je lui ai demandé ce qui la rendait si certaine que ce n’était pas un rêve ou un fantasme causé par la drogue. « Ce n’était pas un rêve. C’était aussi réel que notre conversation, là, maintenant. Je ne l’aurais pas compris non plus si je n’en avais pas fait l’expérience directe. Maintenant, elle est gravée dans mon esprit et je peux m’y connecter, ce que je fais souvent. »

Un autre mycologue amateur, intellectuel doté d’un sens développé de l’ironie, a peiné à mettre des mots sur les vérités profondes qui sont l’essence même de notre humanité et qui lui ont été révélées durant l’un de ses voyages sous psilocybine :

"J’ai parfois été presque gêné par ces révélations, comme si elles exprimaient une vision cosmique du triomphe de l’amour que l’on associe en général et avec une certaine dérision aux platitudes des cartes de vœux. Et pourtant, les visions élémentaires qui ont été les miennes pendant ces séances me semblent encore, pour la plupart, irréfutables."

J'ai enfilé mon vieux déguisement
de chevreuil (tout rapiécé au Q)
pour faire du jogging sans dérogation.
C'était une erreur.

Ce qui est proprement stupéfiant c'est qu'une fois de plus, tout se passe comme dans la vieille prophétie auto-réalisatrice cherokee : c'est dans le coeur de chaque être humain que se déroule le combat de Jésus contre Hitler, et c'est celui que tu nourris qui gagne. De toute façon, je me suis laissé dire que Hitler, il vaut mieux l'avoir en photo qu'en pension. C'est que ça bouffe, un nazi, quand c'est d'assez bonne humeur pour refonder le IIIème Reich. Je comprends soudain pourquoi ma femme n'apprécie guère quand je fais des blagues douteuses en prenant un fort accent allemand, même si c'est pour dénoncer les pornographes qui ont fait à l'amour ce que Hitler a fait à la Pologne. 

Et incapable à ce stade de trancher le débat entre foi et champignons, je crois qu'il y a un temps pour la réflexion, et un temps pour l’action, alors ce matin j'ai fait un jogging, je n'ai pas vu de champignons mais les chasseurs ont déconfiné, c'est clair. 

Les chevreuils aussi, à croire qu'ils sont générés par leurs bourreaux, puisqu'il s'en tue plus de 650 000 par an, en tout cas chaque année que Dieu fait.

Les survivants feront autant d’adhérents potentiels au GRRR. (Groupe de Réalité Réelle Ratée) mais je n'ai plus le temps d'en parler aujourd'hui. 

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Sinon, pour résumer un peu ma rédaction niveau troisième, s'il ne peut trouver :

- ni la foi en Dieu, même par le truchement de Noëlla Rouget et ses terrines de pâté de bourreau, 

- ni en l'Esprit de l'Univers par les champignons, 

l'Homme peut éventuellement contempler ses propres oeuvres, par lesquelles il redécouvre les symboles du mysticisme le plus païen en même temps que le sens de sa vie, tandis que la mer et les crabes montent.

Et s'il ne le peut pas, c'est tant pis pour lui, je peux pas tout faire à sa place non plus.

image trouvée sur ce site beau à pleurer où elles sont à vendre en toute légalité :
https://www.thisiscolossal.com/2020/12/jon-foreman-stone-land-art/

Moi aussi, j'ai essayé de faire crever une souche par la méditation de bio-contrôle enseignée par Eckardt Tolle dans le port d'Amsterdam, mais c'est quand même moins concluant que de percer des trous Ø 18 à la chignole à la base du tronc, et d'y verser une dose généreuse de chlorate de potassium.

Black Fridays (3) : Gros rabais sur les bourreaux graciés

Après ma diatribe contre ce pauvre Segalen envoyée dans les vitres moquettées du président du groupe de Réalité Réelle Ratée (le gRRR), j'ai été bien puni par la Réalité Réelle, qui pour une fois ne m'a pas Raté : en arrivant au bureau le lendemain, j'ai été contraint par le destin de bricoler en 4eme vitesse une nécrologie de Noëlla Rouget, et plus vite que ça, une fervente catholique au parcours exemplaire dont j'ignorais tout et ne pensais rien (un peu comme Segalen mais en pire), qui venait de mourir à 100 ans, et qui était native d'Angers, où comme chacun sait on opère sans danger des plus jeunes aux plus âgées, on peut presque tout changer, excepté ce qu'on ne peut pas.

Ne clique pas, ça ne fera rien.
C'est un jpeg.

On a obtenu cette archive de l'INA en HD vers 11h 15, et comme c'était pour le journal de midi, il a fallu sortir les boosters pour la retailler selon nos besoins. Heureusement que dans le milieu très fermé du Landerneau du montage vidéo, on m'appelle le Boucher de Belgrade.  Mon camarade journaliste s'est basé sur l'article du Monde pour rédiger le texte.

https://www.lemonde.fr/societe/article/2019/09/11/la-deportee-qui-a-fait-gracier-son-bourreau-la-lecon-d-humanite-de-noella-rouget_5508871_3224.html

Je vous joins l'article, en principe réservé aux abonnés, et très instructif, pour votre édification.

J'ai une dispense papale, je suis en mission pour le Seigneur.
On se retrouve après la lecture, en dessous de l'article.

RÉCIT Morte dimanche à l’âge de 100 ans, l’ancienne institutrice a mené bien des combats. Résistante, cette fervente catholique, hostile à la peine capitale, a contribué à sauver de la mort l’ancien employé français de la Gestapo qui avait précipité sa déportation à Ravensbrück.

Nous republions ce récit paru dans Le Monde le 11 septembre 2019 à l’occasion de la mort, dimanche 22 novembre, de Noëlla Rouget.

Noëlla Rouget aura 100 ans le 25 décembre. C’est, à bien des égards, une rescapée. De l’âge, de la guerre, des camps, mais aussi de la haine. Voilà donc devant nous cette femme qui a traversé un siècle, son portrait tel qu’il nous apparaît : chevelure blanche peignée avec soin, petite croix en or enfouie dans le corsage. Et, sous ces apparences à la fragilité trompeuse, ce caractère que l’on sait d’acier trempé, on l’a appris en découvrant son destin avant cette rencontre dans une maison de retraite de Genève. Elle raconte son long voyage dans la vie, avec, au fond de la prunelle, l’ironie ou la surprise de ceux qui ont su si longtemps faire la nique à la mort.

Face à son lit, sur un secrétaire, est posée une photo d’elle prise à Angers, du temps où elle s’appelait Noëlla Peaudeau. C’était il y a une éternité ; elle avait 20 ans et une indomptable crinière de jais. La presque centenaire contemple ce cliché, cette autre elle-même, comme un pense-bête, un miroir de la mémoire, tandis qu’elle tâtonne dans les souvenirs. Et puisqu’une image est ce qui reste du temps qui passe, pour mieux se représenter son histoire, il faut ajouter une troisième figure, extraite de ses albums personnels dans les années 1960 : la voici cette fois en élégante quadragénaire, paradant dans des robes de gala à des dîners chics, ou se promenant sur les rives de la Méditerranée, en tenue d’été. Trois époques, trois femmes, et un singulier parcours…

Noëlla Peaudeau a donc 20 ans au printemps 1940, quand les Allemands débarquent dans le Maine-et-Loire. Son père, Clément, fonctionnaire des chemins de fer, sa mère, Marie, femme au foyer, lui ont enseigné l’humanisme, une morale tirée au fil à plomb et l’absolue croyance en une force supérieure. « Mes parents m’ont transmis une foi chrétienne profonde et des principes de comportement », raconte-t-elle. La gamine est placée dans le pensionnat catholique Saint-Laud, une institution réputée d’Angers. Son frère Georges sera ordonné prêtre dans les années 1930.

Amoureux et résistants

En raison de la guerre, Noëlla doit abandonner le rêve de suivre des études de lettres et devient institutrice à Saint-Laud. Elle enrage de voir parader l’occupant dans la ville. Lui vient très vite, vague mais tenaillante, « l’envie de les ennuyer ». Croisant un étudiant qui lui tend un tract, elle lui demande comment elle pourrait se rendre utile. Ainsi démarre son apprentissage dans la Résistance. Elle est d’abord chargée de distribuer les appels à la rébellion, puis de les fabriquer en les tirant sur des ronéos. Devenue ensuite agente de liaison, elle fait passer messages, valises et armes sur son vélo sans frein. Elle adhère en 1941 au mouvement gaullien Honneur et patrie, puis au réseau Buckmaster Alexandre Privet, monté par les services d’espionnage britanniques.

En ces obscures années, elle rencontre Adrien Tigeot, un bel homme au visage inquiet, au front large et franc, dont les projets se sont également fracassés sur les écueils du temps. Il a dû renoncer à des études d’ethnologie et est entré à l’Ecole normale, moins prestigieuse, à l’époque, que l’université. Il a rejoint la Résistance, dans un réseau rattaché au Front national, d’obédience communiste, et se dit tiraillé entre ses idées marxistes et une foi traversée de doutes. Noëlla et Adrien, celle qui croyait en Dieu et celui qui ne demandait qu’à y croire, se fiancent. Une photo datée du 30 mai 1943, prise à Corzé où l’instituteur est stagiaire, les montre s’amusant avec une carriole d’enfant. Les bans du mariage viennent d’être publiés quand Adrien est arrêté, le 7 juin, en même temps que deux autres camarades normaliens.

Noëlla est à son tour appréhendée deux semaines plus tard. Deux hommes de la Gestapo se présentent chez ses parents et l’emmènent. La prisonnière croit d’abord que les deux sbires sont Allemands, avant de découvrir, bien plus tard, que l’un d’eux au moins est Français. Son nom : Jacques Vasseur.

Rouage zélé et cynique

Ce n’est pas une de ces petites frappes, un de ces êtres sans instruction et sans étoffe que la Gestapo embauche régulièrement comme supplétifs. Il est issu d’une famille aisée, originaire du Nord, qui a déménagé à Angers. Jacques Vasseur a fait HEC à Paris. Alors que des postes séduisants lui étaient proposés ailleurs, il est revenu dans la ville où vit sa mère, Yvonne. Son père étant décédé, il entretient avec elle une relation fusionnelle et castratrice. Yvonne l’a déguisé en fille jusqu’à l’âge de la scolarité. A son procès, des années plus tard, l’homme avouera n’avoir jamais couché avec une femme, « pour ne pas faire de peine à Maman ». Dans toutes ses correspondances, il écrit « Mère » et « Maman » avec une déférente majuscule.

Une de ses grands-mères étant Allemande, il passe ses vacances d’avant-guerre chez elle, à Heidelberg (Bade-Wurtemberg). Parfaitement germanophone, il est fasciné par la montée du nazisme qu’il voit à l’œuvre outre-Rhin. En France, il adhère très vite au Parti franciste, un des grands mouvements collaborationnistes. Embauché en 1942, à tout juste 22 ans, comme simple interprète à la Sicherheitsdienst, un service de la Gestapo, il devient peu à peu un rouage essentiel du bureau d’Angers, centre important qui sévit dans tout l’ouest de la France. Il ne tarde pas à s’y faire remarquer par son zèle et son cynisme. Il sillonne la campagne, se fait passer pour un réfractaire ou un maquisard, gagne sur sa bonne mine la confiance des paysans, leur demande l’asile avant de les arrêter puis de les faire déporter ou passer par les armes. Il infiltre puis démantèle plusieurs réseaux résistants de la région, et participe même aux séances de torture dans les locaux de la rue de la Préfecture.

Les survivants raconteront comment, impassible, ce tortionnaire mangeait des cerises tandis qu’on massacrait une femme devant lui, comment il brûla la pointe des seins d’une autre ou s’acharna sur une victime qui était enceinte. D’autres malheureux témoigneront des coups de nerf de bœuf ou du supplice de la baignoire, sa façon d’exercer une pression morale sur les couples en les plaçant face à face. Le tout avec une méticulosité teintée d’une morbide jubilation et d’un sentiment de toute-puissance.

« L’homme à la raie au milieu »

Pour tous, ce bourreau est « l’homme à la raie au milieu », bientôt nommé à la tête de la Section IV, chargée de la répression des activités anti-allemandes. Ses appointements mensuels s’élèvent alors à 3 740 francs, une belle somme pour l’époque. A la Libération, il sera personnellement rendu responsable de 430 arrestations sur la période 1942-1944, avec, à la clé, 310 déportations et 230 morts, fusillés ou vaincus par le régime concentrationnaire.

Tombée aux mains de Vasseur, la jeune Noëlla est incarcérée dans l’aile allemande de la prison du Pré-Pigeon. Elle en sera extraite à quatre reprises pour être interrogée par la Gestapo, et dit aujourd’hui n’avoir eu à subir que des gifles. Arrive alors le moment d’une confrontation avec son fiancé, Adrien Tigeot. Elle manque de s’évanouir en le voyant apparaître. « Il avait été torturé. Il était méconnaissable. » Ce sera la dernière fois qu’elle le verra. Le 13 décembre, il est fusillé, avec six camarades, dans la clairière de Belle-Beille.

Juste avant d’être conduit au poteau, le condamné a envoyé un mot d’adieu à sa fiancée. « Une belle lettre », confie simplement la vieille dame. Il y est écrit notamment, d’une main où ne se devine aucun tremblement : « Puisque je ne suis plus, il faut que tu m’oublies, ma chérie, que tu vives. Notre grand amour est fini, il faut que tu guérisses ta plaie, que tu aimes encore. Ne fais pas un mariage de raison, ma Noëlla adorée, aime ton mari, sois heureuse, très heureuse, fais-le pour moi. »

Noëlla ne découvrira ce testament spirituel qu’à la Libération. Après plusieurs mois de détention, elle est extraite du Pré-Pigeon, sans même une parodie de jugement, pour être envoyée, le 9 novembre, au camp de Compiègne. Elle y écrit à ses parents. « Je serai transférée dans un autre camp. N’envoyez plus de colis. Attendez ma nouvelle adresse. » Le 31 janvier 1944, elle est intégrée à un convoi de 959 femmes, déportées à Ravensbrück. Là-bas, dans l’enfer concentrationnaire du block 27, le matricule 27240 côtoie, pendant quatorze mois, les pires atrocités qu’un individu puisse vivre et la plus belle et incoercible des fraternités. Sa foi en Dieu et en les hommes n’en est pas même égratignée. Au contraire, elle la soutient dans l’épreuve. « Nous organisions des prières derrière le block. » A Ravensbrück, elle se lie notamment avec Geneviève de Gaulle, la nièce du Général, et avec Germaine Tillion, dont la mère Emilie sera désignée sous les yeux de Noëlla pour partir vers la chambre à gaz.

Fin de cavale pour le bourreau

Quand elle est libérée, le 5 avril 1945, la jeune femme ne pèse plus que 32 kg et souffre d’abcès tuberculeux dont elle mettra plus de vingt ans à guérir. C’est une morte vivante qui revient à Angers, où l’attend l’injonction posthume de son fiancé à tourner la page. Sur les conseils de Geneviève de Gaulle, elle part se requinquer à Château-d’Œx, en Suisse. Navrées de la voir si déprimée, des amies la traînent à un bal. « Je restais dans un coin à bouder. Un militaire m’a demandé si je voulais danser. J’ai fini par l’épouser. » Noëlla se marie avec André Rouget en 1947 et s’installe à Genève, où le couple a deux garçons. Les années passent, censées cautériser toutes les plaies. Elle devient cette quadragénaire active et un brin mondaine, non pas oublieuse, plutôt formidablement résiliente.

Mais le passé revient toquer à la porte au début des années 1960, quand son frère lui annonce que Jacques Vasseur vient d’être retrouvé. « L’homme à la raie au milieu » a continué à sévir après le Débarquement, y mettant même un surcroît de rage destructrice. Il avait fui en août 1944 en Allemagne, dans les fourgons de ses « employeurs », et avait disparu dans la nature du côté d’Heidelberg. Il avait été condamné à mort par contumace le 11 septembre 1945 par la cour de justice d’Angers.

Le 21 novembre 1962, Jacques Vasseur est arrêté par hasard au domicile de sa mère qui, pour fuir la vindicte angevine, est repartie dans le Nord, à La Madeleine-lez-Lille. Son fils l’a rejointe dès 1945 et vit depuis clandestinement dans le grenier de la maison. Pour préserver ce secret, Yvonne ne laisse rien au hasard et pousse la précaution jusqu’à ne jamais acheter deux biftecks chez le même boucher.

Durant ses dix-sept ans de réclusion volontaire, son fils n’a cessé d’étudier. Il se passionne pour la cosmogonie, les mathématiques, apprend huit langues, dont le russe, le japonais et le sanscrit, traduit Tchekhov et Dostoïevski. Il a aussi réalisé une anthologie de 6 000 proverbes de tous pays, compilés dans un épais cahier. Mais la visite de deux gendarmes, pour une raison futile, un jour que sa mère s’est absentée et que Vasseur fait de la plomberie dans la cuisine, révèle sa présence. Il se trahit bêtement, ne résiste pas, semble au contraire soulagé d’arriver au bout de sa cavale.

Abominable litanie d’exactions

Noëlla Rouget se rend à Rennes pour une confrontation. « J’ai été surprise par son impassibilité et son arrogance. » Elle doit une nouvelle fois affronter sa froideur hautaine lors du procès qui s’ouvre devant la Cour de sûreté de l’Etat, à Paris, le 20 octobre 1965, sous le chef d’« intelligence avec l’ennemi ». Elle est là, parmi les 190 témoins qui se succèdent pendant quinze jours et rappellent un à un l’abominable litanie des exactions de Vasseur.

Jour après jour, l’envoyé spécial du Courrier de l’Ouest, le quotidien régional d’Angers, noircit les colonnes de ses méfaits, s’étonne comme d’une « énigme » du contraste entre ces abominations et la personnalité « falote » de l’accusé. Lui nie ou, quand il ne peut vraiment pas, minimise. Il se dit « mû par un sentiment d’honnêteté élémentaire », affirme avoir aidé des gens et être victime de « l’ingratitude humaine ». Mais, au sujet de ses accusateurs, il lâche comme autrefois, d’un ton glacial : « Nous verrons tout cela quand nous les aurons sous la main. » Le journaliste du Monde chargé de suivre l’audience ne peut cacher son dégoût : « De tout cela se dégage une impression pénible de mensonge et de veulerie. » Vingt ans après, le procès réveille, en même temps que les souvenirs, les rancœurs.

Physiquement, Vasseur a changé, il n’a plus la raie au milieu et arbore une moustache finement taillée. A la barre, sa mère supplie qu’on la fasse payer à sa place. Dans sa plaidoirie, M^e Stanciu, l’avocat de Vasseur, affirme qu’« elle est coupable de l’avoir mal aimé pour l’avoir trop aimé ». L’avocat général Ducasse requiert la mort.

Dans la salle d’audience, Noëlla Rouget a déjà anticipé cette issue. Elle est hostile à la peine capitale, fondamentalement, hier comme aujourd’hui. « Le droit de mort, seul Dieu le possède, ce n’est pas aux hommes de décider », assure la vieille dame, d’un ton soudain péremptoire. Au nom de cette viscérale conviction, elle écrit, le 2 novembre 1965, au président du tribunal, en plein procès. Grande, belle, surhumaine supplique en faveur de celui qui a précipité l’exécution de son fiancé et sa déportation. « Les horreurs vécues sous le régime concentrationnaire m’ont sensibilisée à jamais à tout ce qui peut porter atteinte à l’intégrité tant physique que morale de l’homme, et j’ai rejoint les rangs de ceux qui pensent que, s’il faut combattre l’erreur, nous n’en avons pas, pour autant, le droit de disposer de celui qui a erré, qu’il faut lutter contre la maladie et non tuer le malade, de ceux qui font campagne pour l’abolition de la peine de mort. (…) Nous nous sentirions moins bonne conscience pour accuser nos bourreaux d’autrefois, devenus bourreau nous-mêmes, fût-ce par procuration… Et puis, si l’on veut bien y réfléchir, d’un côté nos milliers de morts, nos souffrances… de l’autre, la mort de Vasseur… Cela ne fera jamais le poids. »

Lettre à de Gaulle

L’avocat de Vasseur a beau citer cet appel à la clémence dans sa plaidoirie, le président de la Cour de sûreté, François Romério (1908-1993), reste sourd à cette apostrophe. Lui-même est un fervent adepte de la guillotine – dans les années 1980, il sera le fer de lance de l’association Légitime défense, hostile à l’abolition de la peine capitale. Vasseur est condamné à l’échafaud le 6 novembre 1965, après seulement trois quarts d’heure de délibération.

Anticipant le rejet du pourvoi en cassation, Noëlla Rouget écrit alors au chef de l’Etat, Charles de Gaulle, le 14 janvier 1966. « Parce que je crois en Dieu, en qui je reconnais le seul maître absolu de la vie et de la mort ; parce que je crois en mon pays, à son esprit humanitaire qui l’amènera bientôt, j’espère, par une réforme législative, à abolir la peine de mort ; parce que je crois en vous, Général, que j’ai suivi avec élan, il y a vingt ans, dans les rangs de la Résistance ; et aussi, peut-être… au nom de la grande affection qui me lie à votre nièce Geneviève, je vous supplie, M. le Président de la République, d’user de votre droit de grâce en faveur de Jacques Vasseur. »

Le 16 février, elle reçoit à Genève un bref mot à en-tête de la présidence de la République et du Conseil supérieur de la magistrature : « Vous avez bien voulu attirer l’attention de M. le Président de la République sur le recours en grâce présenté en faveur de Jacques Vasseur. J’ai l’honneur de vous faire savoir que le général de Gaulle a décidé de commuer, par voie de grâce, la peine de mort prononcée contre l’intéressé. » Vasseur sauve sa tête en même temps qu’un autre agent de la Gestapo, Jean Barbier, qui avait sévi à Grenoble. Sa peine est convertie en prison à perpétuité.

Mais l’attitude de Noëlla Rouget est largement incomprise des autres victimes. « Ma demande de grâce a provoqué une réaction très négative. Mes camarades me disaient que j’avais perdu l’esprit », résume-t-elle. A Angers, elle devient persona non grata. Elle doit s’expliquer dans une autre lettre à d’anciennes déportées, envoyée le 7 mars 1968, qu’elle relit aujourd’hui à haute voix. « J’étais là, au palais de justice de Paris. (…) A plusieurs reprises, il m’arriva d’entendre, de la bouche d’une ancienne victime de l’accusé, une exclamation de ce genre : “Pourquoi le juger ? Qu’on le remette entre nos mains, nous saurons bien le faire mourir à petit feu.” Dans les yeux de celui ou de celle qui parlait, je retrouvais alors la lueur de haine qui brillait dans le regard de nos tortionnaires d’autrefois. (…) Je pense, avec Jean Rostand, que “la civilisation marque un point, que l’humanité est gagnante chaque fois que, dans une conscience, l’horreur de détruire une vie a parlé plus haut que toute autre répugnance”. (…) Ne pensez-vous pas qu’il serait temps de nous affranchir de l’esprit de vengeance qui nous retient prisonnières de ce cercle de haine dont nous avons tant souffert et nous empêche d’être disponibles pour des attitudes autrement constructives ? » Et plus loin : « Après avoir été des témoins de la haine portée à son paroxysme, devenons les promoteurs de la compréhension entre les hommes et du respect foncier de la vie. (…) Peut-être certaines auront-elles envie de me qualifier de traître à leur cause ? Je leur demande de s’accorder le temps d’une réflexion honnête et profonde. (…) Peut-être alors acquerront-elles un peu comme moi la conviction que c’était, agissant ainsi, être plus fidèle à la mémoire de nos mortes, qui avaient fait le sacrifice de leur vie en rêvant d’un monde plus fraternel. »

L’improbable dialogue

Cette espérance, cette certitude de la rédemption de tout être, la poussent alors à s’engager plus loin encore : pendant des années, elle va entamer une correspondance avec Vasseur, incarcéré à la prison de Fresnes, au sud de Paris, puis à la centrale de Melun. Elle écrit aussi régulièrement à sa mère, Yvonne. Au total, une cinquantaine de lettres et brouillons ont été exhumés par Brigitte Exchaquet-Monnier et Eric Monnier, un couple franco-suisse qui vit à Genève. Ce duo féru d’histoire a découvert ce personnage hors norme il y a dix ans et s’est lancé avec une dévorante passion dans sa biographie, recueillant son témoignage et suivant sa trace dans les archives françaises et suisses.

Improbable, subjuguant échange entre la résistante et le collabo. D’un côté, l’écriture longue et précise de la déportée. De l’autre, celle à la fois enfantine et imbue de l’ancien gestapiste. « J’espère que cette petite lettre vous parviendra et vous trouvera, ainsi que tous les vôtres, en parfaite santé », écrit ainsi Vasseur, comme s’adressant à une vieille amie. Le tortionnaire ne cesse de louer la hauteur d’esprit de son ancienne victime. « Qu’il me soit une nouvelle fois permis de vous remercier du fond du cœur de vos nobles initiatives en ma faveur… » « Ma Mère et moi, nous avons beaucoup admiré l’élévation de vos sentiments… »

Noëlla Rouget veut croire en lui. Elle met son attitude passée sur le compte de « la guerre, cette guerre qui légitime les pires horreurs, qui peut, d’un jour à l’autre, faire d’un honnête homme un assassin. » Vasseur lui répond avec componction : « Vous avez puissamment contribué à me réconcilier avec les hommes. » Mais il en revient toujours à se plaindre de leurs vilaines manières à son encontre : « Cela m’a touché plus que je ne saurais vous le dire, malgré la réputation de dureté ou d’impassibilité que l’on m’attribua. A vrai dire, j’étais comme un animal sur lequel on a trop frappé… » « De ce flot de passions, je ne veux garder le souvenir que des véritables exemples de charité chrétienne et d’amour du prochain, souvenir d’autant plus vif qu’ils n’ont pas été si nombreux… » Il se pose en victime, geint sur son sort, sur le mauvais traitement carcéral qui lui a fait perdre 20 kg, et s’inquiète pour sa santé. « On ne peut dire que j’aille tellement fort, tourmenté de diabète. Une épreuve que j’accepte. » Il critique le manque « de tact et de délicatesse » de l’administration pénitentiaire. « Je serai toujours heureux d’avoir de vos nouvelles et m’efforcerai d’y répondre, même au risque d’être fouetté à mort. »

Il dit son ennui en prison : « Ces lieux où le temps stagne, gris et monotone, et où nous vivons comme ces arbres puissants au bord d’un canal mort, boueux, sur lequel jamais rien ne passe. » Ce à quoi la rescapée du Pré-Pigeon, de Compiègne et de Ravensbrück lui répond : « J’ai eu aussi cette impression deux années de ma vie et, sur ce canal, contre toute attente, a soufflé un jour un grand vent, celui de la libération. Depuis lors, des hommes et des femmes rencontrés sur mon chemin, même peu nombreux par rapport à la masse m’ont fait oublier la “boue du canal”. Puisse semblable bonheur vous arriver un jour. »

Ni remords ni excuses

Jamais Vasseur n’exprime un remords, n’écrit un mot d’excuse ou d’explication. Le dialogue semble largement de sourd entre cette femme soucieuse de faire jaillir une étincelle de contrition et cet homme enclin à pleurer sur lui-même. Noëlla Rouget n’en participe pas moins activement à une campagne, qui débute dans les années 1970, afin que sa peine soit allégée. Le président Georges Pompidou la ramène finalement à vingt ans. Avec les remises de peine, le détenu est libéré en octobre 1983.

En prison, comme dans sa grotte de La Madeleine-lez-Lille, il a multiplié les travaux intellectuels, entre autres un recueil sur les origines des prénoms occidentaux. En 1974, il s’est marié avec une bibliothécaire allemande, Johanna, qui l’a aidé par correspondance dans ses recherches. Sitôt élargi, il disparaît et ne donnera plus de nouvelles à Noëlla Rouget. Il ne réapparaîtra que comme le personnage d’un roman publié en 2008 par Dominique Jamet, Un traître (Flammarion), inspiré de son histoire.

Un journaliste du bureau angevin d’Ouest-France, Benoît Robert, retrouvera finalement sa trace à Heidelberg, trente ans plus tard. Redevenu libre, Vasseur a vécu sans se cacher et a même publié des livres d’astronomie ou des histoires pour enfants. Le journaliste se rend sur place en 2014, découvre que Vasseur est décédé le 7 février 2009. Il tente d’entrer en contact avec sa veuve, la bibliothécaire, mais se fait éconduire brutalement. « Vous avez votre vérité et j’ai la mienne. Ça ne m’intéresse pas de parler de ça », lui répond Johanna, avant de l’insulter, en claquant la porte.

Ainsi donc, le gestapiste français ne se sera jamais racheté. A aucun moment, il n’aura renié ses anciennes convictions. Noëlla Rouget non plus, et c’est ce qui compte à ses yeux. Les trois femmes – la jeune fille rêveuse, la femme qui prêchait le pardon de la société et la vieille dame qui espère toujours en Dieu et en l’être humain – seront restées fidèles à elles-mêmes.

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En résumé : le Bien et le Mal, c'est un peu comme ce dont j'ai entendu confusément parler dans la vieille blague colportée par les Lakotas quand ils veulent dire du mal des Cherokees. C'est aussi un peu le même principe que les Tristus et les Rigolus.

Si une victime parvient à attendrir le coeur d'un bourreau, celui-ci connait une période un peu dépressive, puis il se convertit. Mais si un bourreau parvient à susciter de mauvaises pensées chez une victime, il le rend comme lui. En principe. Parce que en pratique, dans la Réalité Réelle ratée, comme le relate l'article, les victimes sont exécutées bien avant de pouvoir attendrir qui que ce soit, et les bourreaux se moquent bien du pardon accordé avec pourtant une grande élégance par leurs victimes. Ils ne se laissent pas facilement contaminer par la Grâce. (Il faut y mettre un peu du sien). Sauf si ça peut leur valoir des points de bonne conduite pour sortir plus vite du gnouf (j'ai vu ça trop souvent quand j'étais visiteur de prison pour les Alcooliques Anonymes)

Apprenons donc à repérer en nous les mauvaises odeurs, et à nous y soustraire en les acceptant, ça sera déjà pas une après-midi de fichue en l'air à lire des billevesées sur Internet. 

Notons aussi que le bourreau de Noëlla est peut-être devenu un mauvais homme du fait de n'avoir pu obtenir de satisfaction par les voies naturelles - il avouera n’avoir jamais couché avec une femme, « pour ne pas faire de peine à Maman » et qu'il était normausé au point d'avoir "la raie au milieu" (sic)

Je crois qu'il ne faut pas focaliser non plus sur "Noëlla, fervente catholique, au parcours exemplaire." Chrétienne ou pas, ce n'est pas la nature de sa foi, le truc important, c'est ce qu'elle te permet de faire (et que tu ne ferais pas si tu ne l'avais pas). Je m'abstiendrai de commenter des miracles qui ne me concernent pas, on pourrait me suspecter de jalousie. A la relecture, j'ai  aussi un problème de champignons et de chevreuils, mais on verra ça demain, l'article est déjà long.

Black Fridays (2) : Soldes monstres sur nos articles religieux

Il n'y a pas que Michel Fourniret (article précédent) qui soit au-delà de la rédemption. 

Les monstres boxant le Réel dans sa catégorie, puant le self-control et le tabac froid par tous leurs orifices, les gars comme le docteur Le Scouarnec ou Anders Behring Breivik, qui n'ont que peu de considération pour la précieuse existence humaine, en tout cas celle d'autrui, sont heureusement rares, et interpellent le cyber-théologien que je suis devenu à mon corps pas trop défendu (mon nom de famille, en breton, désigne le recteur de la paroisse).

Et pourquoi donc que ces horreurs m'interpellent-elles ? 

et pourquoi l'existence du mal me poserait-elle problème ? 

au fond, tant que je prends bien mon lithium et mon pembrolizumab, que je fais bien mon qi-qong et ma méditation de pleine conscience, que je parle bien à ma femme et à mes employeurs enfants, que je ne refume ni ne jeroboam, également appelé double-magnum dans le bordelais où le Jéroboam contient 5 litres, que j'achète la musique que j'écoute au lieu de l'emprunter sur internet, que je fais un peu de sport, que je ne regarde pas de porno ni de chocolat, et surtout pas de porno chocolaté, quand je n’écris pas trop sur mes blogs pour m’épater la gallerie sur le toit de ma Ford intérieure, je ne me crois pas trop menacé d'entrer en collusion avec une cochonnerie d'abomination échappée des Enfers (virtuels ou réels) pour faire son marché d'âmes un jour de Black Friday. 

Et au pire, tant que je suis possédé par le démon du blog, les autres ne rentrent pas. 

C’est occupé, comme on dit dans les Territoires (en Palestine) et parfois aux cabinets.

"Ne fais pas à autrui ce que tu peux faire au cochon" 
semble nous murmurer cette abomination échappée des Enfers
du Casino de Perros-Guirec (archives D.R.)

Collusion me vient sous les doigts, c'est pas pour rien : synonyme de connivence en anglais, c'est bien vu, mais en français le terme désigne une entente illicite, le plus souvent secrète, entre deux ou plusieurs personnes pour nuire illégalement à un tiers, et en tant que tiers exclu plutôt que provisionnel, ça me parle; en tout cas si je respecte ma propre morale éthique, née d'une longue expérience de raclées prises dans le Multivers, le danger que je sois squatté par un ange déchu (genre Jean-Louis Murat) ou une entité démoniaque de classe XIV s'éloigne, et reste éloigné tant que je fais ce qu'il faut.

J’en parlais l’autre jour avec un ami qui m’avait inopinément brandi un extrait de Victor Segalen sous le nez. Nous eûmes alors ce dialogue, dont il ne m’appartient pas de dire s’il fut fructueux.

LJP : Je viens de trouver dans "Stèles" cette jolie formule en forme de promesse : 

"... cette ère unique, sans date et sans fin, aux caractères indicibles, que tout homme instaure en lui même et salue. A l'aube où il devient Sage et Régent du trône de son cœur."

JW : Beaucoup de poètes plus ou moins adoubés par Télérama susurrent cette promesse d’un avènement du Soi Bienveillant même envers les Mal_Comprenants, et dépendant presque uniquement d’une conjonction astrale de bonne volonté, d’une soif de renoncement, d’une Sagesse enfin sucée à ses pouces. 

En réalité, ils sont encore beaucoup moins nombreux à accéder à cet état intérieur, indicible, qui n’est ici qu’un produit d’appel pour entrer dans la Pléiade.

Pas étonnant qu'il ait fait une neurasthénie aiguë, ce Segalen dont j’ignore tout sauf ma hargne à le méconnaitre. 

LJP : Question d'humeur.

En ce moment j'ai tendance à préférer les fausses promesses à la Segalen aux vrais constats façon W.C. Fields : "On nait nu, mouillé et affamé. Puis les choses empirent."

JW : Je retire ce que j’ai dit de Segalen. J’ai lu sa bio dans mon plumard, il n’a pas eu une vie facile, et pourtant si riche. En principe. Si l'on ne peut choisir son destin, on y contribue quand même, et le sien fut intense. La promesse de Segalen m’évoque celles qu’on entend aux AA, où elles sont réunies en un pack codex de 12 :

 https://www.aa-lorientespoir.fr/presentation-des-aa/les-12-promesses/

Evidemment, de loin ça ressemble à des serments d’ivrogne à effet cumulatif, mais faut pas les voir comme des stances à soi-même, plutôt comme le résultat acquis par la pratique des étapes qui, ça c’est pas banal, se comptent aussi par 12.

Je suis bien content de n’avoir jamais été très accro à la mystique AA et d’avoir laissé les addictions me re-grignoter la vie, sinon j’aurais beaucoup de mal à trouver une réunion ouverte ces jours-ci. Beaucoup de jeunes abstinents doivent être assez mal, ou contraints de faire avec WhatsApp.

Si Segalen rêvait de devenir Sage et Régent de son coeur, on comprend mieux pourquoi, à lire son parcours. Mais ça demande de la motivation, de la constance, et de la technique. Je pourrais écrire un anti-manuel, qui ressemblerait à mes blogs. Quand je cultive mes frustrations, je récolte des fruits bien amers. Ca ne me dissuade pas longtemps de persévérer diabolicoume. "On débarque nu et sans opinions. J’aimerais repartir de même. Soulagé de mes présupposés. » Conard WC.

Quand Segalen s’égarait dans ces galets, 
aux heures de marée basse de son esprit fragile, 
il peignait des naufrages à même la grève.

mais le règlement intérieur des Côtes d'Armor
finissait toujours par le ramener à bon port.

2ème couche (le lendemain)

JW : j’y reviens, parce que c’est crypté. « ... cette ère unique, sans date et sans fin » nous signale l’entrée dans l’intemporel.Pas forcément l'irruption de Dieu planqué sous le tapis ou derrière la tenture, mais on est quand même au-dessus et au-delà de la finitude humaine; « indicible », i.e. dont on ne peut dire grand chose.

"que tout homme instaure en lui même » : de l’utilité d’avoir exilé Dieu au large du bizness : comme on baigne désormais dans l’immortalité, entre amis choisis, faudrait pas que le Grand Barbu surgisse dans l’apparte nouvellement squatté, car les mystiques attestent qu’il ne saurait y avoir de place pour nous deux en cette affaire : soit le Tout-puissant est là, et prend alors tout le lit, soit l’Homme devient Sage et peut s’y étendre sans même enlever ses chaussures, puisqu’il est parvenu à s’y élever en tirant sur ses lacets. Tu vas me dire que je m’échauffe sur une poignée de syllabes, mais je me méfie de cette a-théologie rampante. Si Segalen parle de Sagesse sans divin, c’est peut-être l’influence de ses séjours en Orient. Mais comme tu te dis sensible à ses promesses, faut quand même bien regarder où tu mets les pieds. Michaux en était rentré transfiguré dans « Un barbare en Asie », qui me parlait plusse.

L'évolution des contenants suit la courbe de contamination,
mais aussi celle de la consommation pendant le confinement.
Et ça, même dans Hold-up, ils n'osent pas en parler.

La meilleure, c’est que j’ai tenté lundi soir de me connecter à ces réunions AA virtuelles, qui se substituent désormais aux vraies, étant largement en retard pour ma visite annuelle chez les Pochetrons peu connus. hé ben j’ai eu beau essayer de rentrer dans la réunion Zoom vers 20h10, le logiciel m’a mis en attente, puis m'a dit « l’hôte a une autre réunion en cours » jusqu’à 20h40. J’ai eu beau ameuter le staff par mails en rafale, bernique. 

les AA, c’est un club de + en + fermé !

pourtant j’ai bac + 12 en téléchargement illégal.

c’était bien la peine.

Le lendemain, je me suis trouvé avec le Rustica en lune ascendante, et ça s’est fini dans le journal, où je me suis une fois de plus pris au piège de me croire Sage en balivernant sur mon environnement au lieu de regarnir les nouveaux rayons de ma bibliothèque de tous les livres dont le soir épuisé je ne puis parcourir que la tranche, avec le sentiment d’être passé à côté de quelque chose. Au moins mon nouveau bureau me permet de me concentrer pleinement, car je n'y suis plus à portée de voix humaine. Amère victoire, dont Segalen lui-même tirerait des strophes inédites.

A Lorient, on a un peu trop vite fêté les promesses des AA
en oubliant de mettre les principes au dessus des personnes (illustration Mezzo)

Mais comme d’hab, j’ai oublié l’essentiel dans mon exégèse segalenesque d'hier.

Je voulais te faire un comparatif entre les prières qui marchent, qui produisent des effets mesurables et reproductibles en labo, et celles dont l’ambivalence menace de les condamner à rester du vent avec la bouche, comme disait le Rimpoche tibétain rencontré dans le saumurois en 2006.

- déjà il y a deux familles de prières, entre celles qui te viennent de l’extérieur, par la culture, et celles que tu te forges quand y’a force 9, comme tu prendrais un ris, dévot, en ton âme. 

http://complots-faciles.com/blog/

1/ dans les extérieures qui me touchent, je range la prière de la Sérénité, que ceux qui le désirent entonnent en fin de réunion AA en se tenant par la main. C’est chou. Et je puis attester de l’efficience de la formule, dans mes débuts d’arrêt du débit.  

Alors que sa soeur de lait, née chez le marchand de beurre, et citée dans le wiki, la Prière de saint François, je l’ai toujours tenue à distance; trop bisounours pour moi. Je vois aussi la célèbre prière cherokee de la voie de la beauté, qui ne mange pas de pain :

https://www.facebook.com/1446357265425337/posts/3088243511236696/  

que mon grand-père ne m’a pas assez serinée sur le sentier des douaniers à Perros-Guirec, sinon on n’en serait pas là ;-)

 

2/ les intérieures, celles qu’on se bricole dans l’intimité hyper-secrète : ah ben là c’est secret. https://johnwarsen.blogspot.com/2008/08/les-mots-vols.html

3/ hors catégorie : les contes, qui suggèrent une attitude, plutôt qu'un mantra ou une invocation; comme la vieille histoire cherokee, qu’on confond souvent avec la blague lakota sur les deux chiens qui s’enculent, et pourtant elles n’ont rien à voir :

Un matin, un vieux Cherokee voit son petit-fils en colère, suite à une dispute avec son meilleur ami. Il vient vers lui, et lui raconte une histoire, celle d’un combat ordinaire - celui que mène chaque être humain sur Terre.

"Parfois," dit-il : "il m'arrive également de ressentir de la haine contre ceux qui se conduisent mal. Cette colère ne blesse pas mon ennemi, et elle m'épuise. C'est comme avaler du poison et désirer que ton adversaire en meure. Souvent, j'ai combattu ce sentiment. En fait, un constant combat a lieu, tous les jours, à l’intérieur de moi-même. Et ce entre deux loups."

"Deux loups, grand-père ?"

"Oui, deux loups. L’un est méchant. Il ne connaît que la colère, l’envie, la jalousie, la tristesse, le chagrin, l’avarice, l’arrogance. L’apitoiement et un sentiment d’infériorité le poussent au ressentiment, au mensonge et à la vanité. L’autre est bon. Il connaît la paix, l’amour, l’espérance, la sérénité, l’humilité, la bienveillance, l’empathie, la générosité, la vérité, la compassion et la foi." 

Intrigué, le petit-fils réfléchit et demande:

"A la fin, grand-père, quel loup remporte ce combat ?"

Aussitôt, le vieux Cherokee se tourne vers son petit-fils, le regarde dans les yeux, et lui répond :

"Celui que tu nourris. Celui que tu décides de nourrir."

Au départ, les prières sont aussi retorses que la femme des autres, il faut trouver la sienne. Bashung parlait aussi, dans Madame rêve, de ces prières « qui emprisonnent et vous libèrent », c'était très explicit lyrics pour moi, explicite de quoi, j'ai oublié, mais là, ça donne envie de creuser, quand même, moi je dis. En ce moment, je ne suis pas assez dans la merde pour prier, ou alors j'ai un problème de vision nocturne (de nombreux domaines de ma vie laissent à désirer en 2020, sans parler du virus que je n'ai pas encore chopé, mais vu mes autres problèmes de santé, je ne suis pas pressé. Je vais prier pour mieux voir la merde dans laquelle je suis, puis je prierai pour m'en sortir. Je te rappelle.)

La prière c’est comme la méditation, ou de nouvelles chaussures un peu étroites, faut être assidu pour s’y faire. Il y a aussi les activités re-liantes à l'univers, comme peinturer des cailloux, graphomaner jusqu’à point d’heure, si on est dans le bon esprit, on en retire sans doute des bienfaits. voilà voilà. En ce moment l'écriture l’écriture me soigne, ou bien je me soigne par l’écriture, en tout cas je sens que ça fait du bien par où ça passe. Et c'est ma seule pratique régulière, donc c’est pas comme ça que je vais trouver le temps de lire Segalen, et encore moins Coatalem (un gars qui a écrit sur Segalen et qui le connait comme sa poche). Déjà, si je parviens à appliquer la moitié des conseils que je viens de m'édicter, on sera pas mal.

A part indisposer des vieux potes âgés par mes saouleries imbuvables, j'ai un peu lu les journaux, et ainsi découvert que l'assassin de Samuel Paty désapprouvait tout à fait le «Caprice des Dieux», un fromage qu'il jugeait polythéiste, alors que moi je l'ai toujours trouvé fadasse. 

Du coup, Blasphémator® en a acheté 3 palettes, et il a bien du mal à reboutonner sa soutane.

https://www.franceculture.fr/emissions/lhumeur-du-matin-par-guillaume-erner/lhumeur-du-jour-emission-du-jeudi-22-octobre-2020