Voilà, c’est déjà quasiment l’heure de nous quitter… Je vais finir comme j’ai commencé, la trompe dans le bol, même si entretemps j’ai changé de trompe et de bol, après avoir rincé et rangé l’autre, parce que sinon c’est le bordel. Je vais prochainement résilier mon abonnement au Monde version papier, et je suppose que mon blog n’y survivra pas, il est donc poli de venir prendre congé avant de partir dans une grande vacance et de l’abandonner sur l’aire de repos d’une autoroute de l’information - de vous à moi, j’ai bien peur de n’avoir jamais vraiment retrouvé ni la gniaque ni l’inspiration en rouvrant mon échoppe l’été dernier, c’était devenu assez besogneux, genre ce qui est une aide à un moment devient une entrave à un autre, c’était l’idée directrice d’un beau texte de Sri Aurobindo chanté dans le temps par Brigitte Fontaine avant qu’elle ne devienne une caricature de vieille tox foldingote, et je trouve ça bien compliqué de venir mater par un trou de serrure hyper-secret ce que je tente de déconstruire ici en rajoutant au passage une couche de confiture mentale - avec une certaine ténacité, puisque j’arrive aujourd’hui même à deux cent articles - mais la ténacité, ce n’est pas forcément la qualité première chez un dépendant… même si je ne tiens pas absolument à conserver ce statut de “dépendant” qui résonne parfois comme une crispation identitaire, alors qu’il suffit d’ouvrir la main et de penser à autre chose assez longtemps pour perdre ce statut. Intermittent du spectacle, c’est la même idée, pour perdre le statut, il suffit de ne pas faire ses heures. Si j’en crois quelqu’un qui avait l’air de s’y connaitre, j’aurais quand même sacrément déconné dans mes vies précédents pour avoir un karma difficile comme ça, et c’est peut-être inutile d’en rajouter, inutile de continuer à taper sur le même clou quand il est solidement fixé.
Et n’oublions pas que fin janvier est un moment propice pour démarrer des trucs : j’ai renoncé l’an dernier à peu près à la même heure à une dépendance au tabac vieille de 25 ans, et ça faisait bien 20 ans que je m’interrogeais sur le comment faire, et six mois plus tard j’ai été délivré de l’obsession mentale qui va avec, et je suis connu des services de la préfecture pour psalmodier en tous lieux l’aphorisme “la cigarette crée le manque qu’elle prétend combler”, provoquant des sourires entendus sur mon passage et sur mon soi-disant lâcher prise, mais du coup tous les espoirs me semblent aujourd’hui permis en ce qui concerne les dépendances contractées plus tardivement : laisser tomber la cigarette et surtout ne pas la reprendre, c’est comme tout, c’est difficile au début, mais si on fait ça proprement avec sérieux et constance y’a vraiment pas de raison que l’attachement ne se dissolve pas, et de fait il s’est dissous, et c’est pas cher. Evidemment, chez mes malheureux contemporains qui se crispent comme je me suis crispé pendant 25 ans, ça ne décoince guère; confronté l’autre jour à une nana qui “essayait” de cesser de fumer mais qui, en reprenant une de temps en temps, n’arrivait pas à quitter durablement l’égrégore des rechuteurs (celui qui guette tapi dans la soute, entre l’égrégore des fumeurs et celui des non-fumeurs, l’égrégore des rechuteurs n’est pas le moins puissant des démons) et que pouvais-je faire d’autre que lui psalmodier mon petit boniment avec les accents de sincérité qui tentent de susciter l’attrait plutôt que la réclame ?
Depuis le temps que je constate que l’abus de cyber (qui commence pour moi à plus d’une heure par jour, et j’explose tous les jours mon quota) est mauvais pour mon humeur et mon développement, je ne puis éternellement remettre au lendemain… sans subir l’érosion de ma crédibilité, de mon espoir, mon courage et finalement ma vertu, poil aux laitues.
J’ai des amis bloggueurs cyberdeps, et je suis toujours peiné de les voir radoter dans les ténèbres.
Il est temps de donner l’exemple.
J’ai fini par comprendre pourquoi personne n’écrivait “le guide du branleur” bien que le marché soit en constante progression, c’est parce que l’intuition suffit généralement pour en devenir un.
Tiens, d’ailleurs, merci à ma femme à qui je puis répondre “abstinent, s’il te plait ” quand elle me traite de branleur, même si c’est pour l’instant une mince satisfaction (le fait de répondre ça, pas ma femme).
Merci à Orroz, pour sa patience et son soutien constants depuis trois ans; on trouve son instructif ouvrage “Les dangers du sexe sur Internet ” ici et malgré le peu de suspense ménagé par le titre, c’est un excellent thriller, qui nous tient en haleine, même longtemps après l’avoir refermé (prévoir un protège-livre en papier kraft si vous envisagez de le lire dans le métro et ne voulez pas être l’attraction instantanée de la rame.)
Merci à Flo et Dado pour des raisons assez analogues quoique souvent divergentes, et merci aussi aux gens rencontrés ici, là et ailleurs (putain je ratisse large, c’est vraiment ballot que je renonce à la vie politique, comme disait Jospin en 2002.)
Je ne sais pas pourquoi je repense à cette phrase de Salman Rushdie “le monde est l’endroit dont nous prouvons la réalité en y mourant” (il devait penser à mon blog) ainsi qu’à cette autre “il n’y a personne dans les tombes”(titre d’un roman récent probablement dû à la plume d’un advaïta-védantiste qui aurait trop regardé Six Feet Under), mais qui est surtout une évidence dès qu’on y songe. En les cognant comme des silex l’une contre l’autre, la seule étincelle qui jaillit c’est “J’en ai un peu marre que tu parles de la mort” comme me l’a dit mon fils l’an dernier, ce qui m’avait convaincu d’aller faire quelques séances de rebirth, qui m’ont fait beaucoup de bien.
Chez l’auto-addicté, l’overdose peut être salutaire.
Du temps où les Inrockuptibles étaient une revue à dos carré intelligente et esthético-élitiste qui faisait découvrir à quelques privilégiés transis de plaisir des groupes inconnus et indispensables par le biais de compilations réservées aux abonnés et envoyées trimestriellement sous pli discret, certains disques pouvaient nous frapper durablement par leur hargne, leur délicatesse, la pureté de leur inspiration ou leur implacable beauté formelle, et notre pouvoir d’achat avait parfois du mal à suivre… 20 ans plus tard, on trouve tous ces incunables sur le réseau pire-tout-pire, et il sont toujours fréquentables, mais franchement, qui a besoin d’un énième Springsteen sous Prozac ou d’un nouveau Portishead ?
Y’a pas à chier, tout ça c’est la manifestation d’attachements périmés, dits névrotiques, dont on ne sortira que par une longue ascèse, menée dans le courant de l’existence, pour tarir à leur source les perturbations et même les simples distractions du mental, comme disait Arnaud des Jardins dans Rustica, puisqu’on en est resté/revenu là. Seule stratégie susceptible de récupérer l’énergie investie dans ces attachements présents dits normaux (mais on a vu qu’ils n’étaient pas très investis chez moi, et pour cause, on peut pas être au four et au moulin) ou périmés dits névrotiques (cf les 150 derniers posts) et de la mettre ailleurs. Là où j’en ai besoin, par exemple. Loin de cette nonchalance trafiquée pour bluffer l’angoisse de la lumière qui descend, je veux dire que j’ai la vue qui baisse, et ce n’est pas une métaphore, c’est physiologique, alors que je pensais que cette conséquence de l’âge du cristallin me serait épargnée (ne faisais-je pas partie des élus, bien qu’il y ait eu ballotage ?) et que ça n’arriverait jamais à un type comme moi, surtout sur ce blog où je me rêve à l’abri des conséquences de mes non-actes.
Idem pour le forum des z’Orroziens, où je déploie tout l’arsenal fourbi et rutilant de mon cyber-activisme pour dénoncer les ravages de l’addiction au porno. Tu parles. Le fait de me confronter avec mon “problème de téléchargement” me signale encore une fois si nécessaire qu’en matière d’addiction, quelle que soit la nature et la toxicité du produit, en l’occurence minime, c’est ma relation à lui, et partant le comportement (la compulsion) qui est altéré, et c’est cela qui est à voir d’abord puis à rectifier, plutôt que de loucher sur le produit, l’impossibilité à vivre avec et les difficultés à faire sans, etc… et il n’y a pas moyen de faire de petits arrangements avec le mal absolu sans être fortement amoindri sinon dans son essence, du moins dans son existence. Nous ne le rencontrons jamais, le mal absolu (à qui je refuse la majuscule) il nous est toujours relatif, n’empèche que en définitive c’est ça qui nous bouffe, des trucs non résolus et des yaourts périmés qui refont surface pour qu’on les résolve… mais il est difficile de sortir de ses rails sans pour autant dérailler, alors on pare au plus pressé, et ça repart pour un tour. Sans compter le fait que si je jongle de l’une à l’autre et me sers de mes addictions pour justifier mon immaturité, je risque pas trouver la sortie tout de suite ! il faut donc bien commencer par renoncer au symptôme (retrouver la phrase de Eckart Tolle qui parle des occidentaux attachés à leur vernis de culture et ne vivant que par lui, wouarf wouarf)
Inutile donc de persister à diaboliser mon avidité (“Perseverare Diabolicum” disaient les Romains qui n’étaient pas si fous) pour le moment. Ironiser sur ma petite psychopathologie du téléchargement ne fera que ricaner le démon éponyme, s’il existe. C’est d’en avoir croisé en rêve qui me les a rendus sensibles, les démons. Pour les anges, je crois que je ne suis pas équipé pour recevoir certains types de fréquences, ce qui n’est pas une raison pour se lamenter du handicap - assez commun chez les dépressifs - au lieu de rechercher comment combler cette carence en sels minéraux autrement qu’en écoutant les 48 albums de Steve Roach déjà stockés, et en lorgnant sur le 49ème, qui n’est toujours pas disponible en shopdropping1 , sans parler du fait qu’en ce qui concerne les 48 précédents, chacun représente selon mes proches l’archétype du disque idéal pour faire fuir vos amis en fin de soirée, et que j’en viens même à me demander si la musique n’est pas aussi un moyen pervers de marquer son territoire, de signaler à l’autre qu’il est dans votre univers, et qu’il n’y est pas forcément le bienvenu. Oups, j’ai bien fait de dire qu’il fallait que j’arrête de voir le mal partout.
Elle marche pô ton adresse “johnarobazouanadoo”; c’est con je t’avais enoyé une vraie bafouille qu’est jamais partie; j’me vengerai !
Rédigé par: muddy | le 01 février 2008 à 19:55|
Janvier c’est pas toujours un mois super-génial, même en imaginant Nicolas et Carla bien au chaud dans leur petit nid douillet, tout vibrillonants d’amour. On repart dans le passé, moins invivable, mais moins accessible. Aiguisé par un article dans Rock et Folk, ou électrisé par un morceau écouté clandestinement sous les couvertures chez Patrice Blanc-Francard ou Bernard Lenoir, qui officiaient nuitamment sur France Inter, affamé dès le lendemain matin de nouvelles claques acoustiques, on dépensait jadis tout son argent de poche en vyniles prometteurs, qu’on ramenait transi d’espoir d’une escapade en vélo au Mammouth de Palavas, mais il fallait parfois plusieurs semaines pour apprivoiser la galette, tant la première écoute pouvait s’avérer rugueuse et déroutante, nous élargissant sans pitié le paysage musical - soumis à cette époque à une expansion qui semblait ne devoir jamais prendre fin… mais on en voulait pour son argent, donc on relisait religieusement l’article prescripteur signé de Philippe Manoeuvre (qui ne s’était pas encore discrédité en passant à la télé) s’imprégnant jusqu’à plus soif de ses justifications autoréférentes, pour se persuader du bien-fondé de notre achat, et on remettait le disque sur la platine jusqu’à ce qu’il soit intégré à notre oreille et acquis à notre sensibilité, pour ne pas dire rallié à notre cause; car à 17 ans on écoute de la musique comme on brandit un étendard. Le mauvais haschich avait tôt fait d’ouvrir les portes de la perception sonore et d’extruder des paysages en 3-D et en temps réel, s’il vous plait (dix ans avant les premières images de synthèse, les images fixes de théières sur fond d’océan glauque qu’on découvrait à Imagina) à partir du premier sous-Pink Floyd venu.
Et puis avec l’âge et la technosphère vint le téléchargement et ses heures sombres, et pas uniquement pour l’industrie du disque, où l’on crut qu’on allait enfin pouvoir assouvir ses désirs insatiables, sans prendre garde à la contradiction dans les termes, on pensait pouvoir s’redilater à nouveau les horizons et pourquoi pas revoir s’ouvrir la Mer Rouge, ou à la rigueur ta mère noire, compensant le haschich perdu par la foi et la sensibilité musicale retrouvées… mais en vain, car en chemin on se perd complètement, et on se retrouve assez vite à servir la Machine, comme le chante Holden. (ou comme le Floyd, justement, le prophétisait dans Welcome to the Machine), et on maudit les rock-critics depuis longtemps vendus aux enseignes commerciales de continuer à nous le cacher, bien qu’à leur place on aurait fait pareil, d’ailleurs on avait la lâcheté, la médiocrité du mauvais musicien (celui qui ne travaille pas assez son instrument pour savoir s’il a un potentiel ou non) et l’aptitude à engranger des informations inutiles qui auraient fait de nous un excellent rock-critic au lieu d’être ballotés sur les océans de la vie, et rappelons-nous tous les disques qu’ils ont prétendus géniaux et qui se sont révélés n’être que la hype de la semaine, ils mériteraient qu’on les pende avec leurs boyaux aux grilles de la première maison de disques en faillite venue, heureusement qu’ils ont perdu toute crédibilité et qu’ils sont gaiement étrillés par une saine jeunesse, qui plus est féminine, et qui rappelle utilement les fondamentaux en des temps d’avant les rock-critics).
Allez, on remplace la presse spécialisée par la blogosphère, et on recommence, avec des jeux d’influences un peu plus élaborés que les injonctions à “acheter ce disque” mais le principe reste le même pour déclencher le buzz et stimuler le commerce défaillant, à coups d’agrégateurs et de flux RSS, et l’érosion/fractalisation du marché va aller s’accélérant. Quelqu’un qui vendra 150 exemplaires de son cédé sur son site web sera considéré à fort potentiel. Car maintenant que les disques ne valent plus rien (à produire dans de bonnes conditions, si, ça reste assez onéreux, mais à dérober à l’étal, franchement, c’est moins chiant que d’aller à la fnac, et un français sur deux télécharge, et le second n’aime pas la musique) et que l’artiste est relégué au rang de support de promotion pour tourneur de spectacle, maintenant qu’on peut se gaver de mp3 jusqu’à s’en faire péter les disques durs sans débourser un liard, on voit bien que la valeur qu’on attachait aux disques, et cette élévation sacrée qu’ils nous procuraient parfois, dépendait d’un rapport intime et cultuel avec l’objet, un rituel complexe (décrit en début d’article, ami égaré par mon slam saoulant) dont la mécanique semble à jamais endommagée. Et puis les journées n’ont que 24 heures, et la production de musique à priori intéressante excède largement les capacités d’écoute attentive de tout auditeur, tout comme l’accroissement incessant du volume de la production culturelle oblige l’amateur éclairé (et même son frère de lait l’amateur dans le noir pendant la panne EDF) à restreindre de plus en plus leur champ d’investigation.
Idem en sciences, ou dans n’importe quel domaine de la connaissance humaine, rappelons-nous l’idéal de l’honnète homme du 17ème siècle de savoir un peu de tout, il serait mal barré aujourd’hui. Essayez de lire Le Monde tous les jours, ou même Courrier International toutes les semaines, qu’on rigole. En tout cas, à céder aux sirènes du Moloch pire-to-pire, vient le jour où tout skeud ne fait que raviver d’anciennes réminiscences, où toute curiosité est morte, où la musique comme la littérature n’évoquent plus que “perte, tristesse, nostalgie d’un monde perdu, enfance brisée et faucheuse omniprésente” (snif) concepts qui peinent à faire vendre de nouveaux exemplaires de quoi que ce soit, à part peut-être des cercueils. On se sent un peu comme le gros bonhomme dans “Le Sens de la Vie” juste avant qu’il mange l’after eight fatal : on n’en peut plus, on regrette déjà, mais le pire reste à venir.
Impressive ! comme dit la voix-off dans Quake III lorsqu’on met en plein dans le mille au railgun. J’aime bien ton analyse.
Sinon, je trouve toujours aussi marrants tes coq-à-l’âne : on part de bon pied un froid matin de Janvier, on fait un petit coucou en passant à Carla et Nicolas dans un lit douillet, et l’on finit dans le resto chic du Sens de la Vie après avoir traversé en courant le cabinet de travail de Pic de la Mirandole. Qui croirait qu’on est en train de parler de musique et de sa consommation ?
Rédigé par: Dado | le 01 février 2008 à 01:06|
Cet espace, ce lieu, est celui où règne le silence nocturne des vérités
impensables, inexprimables, là où la pensée retourne en son silence
originel ; l’existence dans la plénitude de son inexistence. Moment non
manifesté, non-né, non-advenu. Temps inexistant pour un lieu sans
localisation. Pour une parole vide de son silence, un dire vide du vide
lui-même. Un inconnu à jamais indicible et obscur, une « ténèbre »
insondable et invisible. L’intense abîme du néant en son rien. En cet
informulable où prend source toute pensée de la non-pensée, où
s’origine le contact ontologique fondamental, où s’enracine les
premières lumières de la pensée matinale du logos philosophique. La
patrie nécessairement oubliée de l’être.
La révélation de l’inexistence de l’être, n’est qu’un moyen de sombrer
Rédigé par: emaho | le 01 février 2008 à 15:55|plus avant dans l’absence de l’être. L’intolérable ne peut se
comprendre, mais il est certain qu’une seule chance par lui nous reste
offerte : celle d’accepter le non-sens. L’existant, le sujet, se
retournant sur lui-même doit donc impérativement affronter dans
l’angoisse, la nuit vide, l’absence cruelle, son ex-pulsion hors de lui-
même vers le néant.
Le sujet n’est rien d’autre que cette ouverture au néant, à
l’innommable altérité face à laquelle il affronte, tout en rencontrant
sa tragique limite ; limite tragique au sein de laquelle il atteint
tout en l’ignorant son invisble souveraineté.
Il n’est donc d’autre mission véritable pour l’être, il n’est d’autre
fin authentique pour lui, qu’une souveraine perte définitive qui le
condamne au silence du non-savoir et aux ténèbres de la nuit.
c’est un peu ce qu’a dû se dire Keith Moon en entrant dans les bardos, car il est mort d’une overdose de cachets pour arrêter de boire, ce qui est à la fois ballot et pas banal. On se connait ?
Rédigé par: johnwarsen | le 01 février 2008 à 20:35|Bonsoir John. Merci pour la réponse. Non on se connaît pas, mais j’aime bien venir ici de temps en temps, où le combat est franc et clair, le désir infini et l’exécution restreinte, comme toujours, ce dont nous ne cessons de nous plaindre. Pouquoi le constat de notre finitude et l’angoisse qu’elle entraîne nous empêchent-ils de sortir de cette nasse ? Mourir n’est rien ; ce qui est important c’est d’achever de naître. N’avons-nous pas des tas d’enseignements, de techniques, voire de maîtres ou d’exemples, à notre disposition pour entreprendre ce travail ?
Rédigé par: emaho | le 01 février 2008 à 22:54|Je n’ai pas écrit le texte que j’ai envoyé. Il est de Jean-Marc Vivenza et, si la réflexion est intelligente et fondée, je suis loin d’en tirer les pessimistes conclusions qu’elle incite à tirer. La vie est si belle qu’il faut l’emmener avec soi dans la mort et entrer dans les derniers bardos Eyes Wide Open. Peut-on y arriver ? On peut, oui ; ça se sait depuis toujours. J’en suis donc certain, mais le problème c’est que je ne suis pas tout à fait sûr de moi
Je me doutais un peu que ce n’était pas de toi : quelqu’un qui convoque “l’innommable altérité” et “sa tragique limite” dans “les ténèbres de la nuit” (nécessairement nocturne, la nuit) ne viendrait pas s’en lamenter à mon huis.
Rédigé par: johnwarsen | le 02 février 2008 à 10:57|Emmener la vie avec soi dans la mort, je ne suis pas contre, mais dans quelle poche ? S’il y a un truc qui peut te rassurer, ton “moi” dont tu n’es pas si sûr, ne survivra pas à la mort. Ca se saurait.
Si c’est celui-là, on le voit venir de loin : “Jean-Marc Vivenza, le rédacteur d’une revue intitulée Volonté Futuriste, « Organe du futurisme européen révolutionnaire [le F.E.R.] »[35], est un musicien bruitiste, connu pour ses enregistrements en milieu industriel. « Il relie sa pratique aux conceptions futuristes, exaltation de la volonté, de la technique de l’homme total qui se crée lui-même”.
Rédigé par: flopinette | le 02 février 2008 à 11:13|Pas étonnant qu’il soit angoissé devant le néant tissé par son mental. On serait angoissé à moins.
Tout à fait d’accord. Ces gens, loin d’être idiots, se complaisent souvent dans une forme de nihilisme désespérant alimenté par leur connaissance des grands classiques de la chose : Heidegger, Jean de la Croix, Boehme, Eckhart ou autre mystique rhénan dont ils n’ont retenu qu’une partie. Ils y tournent mentalement en boucle sans autre repère que leur inquiétude, sans aucune pratique qui leur permettrait de tenter d’en sortir comme le proposent les maîtres indiens, tibétains ou chinois. La religion, ou plutôt la religiosité leur sert parfois de patch.
Rédigé par: e.maho | le 02 février 2008 à 14:44|Que mon moi ne survive pas à ma mort, c’est évident et cela ne me soucie pas du tout. C’est pour cela qu’il faut mourir vivant, c’est-à-dire travailler à supprimer maintenant le moi encombrant afin qu’il ne gêne pas par la suite. Le dire est facile, le faire l’est moins.
En fait, il est faux que le moi ne survive pas à la mort. Il se résorbe avec les vents au moment du bardo du moment de la mort, et ne restera que le vent très subtil monté de l’esprit très subtils (indestructibles). Ensuite, au moment du bardo de la vérité en soi, le corps d’état intermédiaire se déploie à partir du vent très subtil contaminé par tous les karmas (c’est lui qui garde les traces), de là il passe ensuite dans le bardo du devenir, et ça repart comme en 40.
Rédigé par: flopinette | le 03 février 2008 à 11:47|N’imaginez pas que vous allez pouvoir laisser votre karma au bord de la route au moment de la mort. Seuls les voiles correspondant au corps physique seront laissés derrière. Mais pas de chance, l’essentiel est ailleurs.
” N’imaginez pas que vous allez pouvoir laisser votre karma au bord de la route au moment de la mort.” merci d’avoir torpillé l’implicite qui sous-tendait la discussion et de nous couper toute retraite (sauf la retraite de tummo)
Rédigé par: johnwarsen | le 03 février 2008 à 18:02|Sur le forum pornodep, je faisais une analogie - en parlant d’autre chose à quelqu’un qui avait de grosses pulsions de prédation d’innocentes : c’est comme si, lui disais-je, en vacances au bord de la mer, tu te mettais en tête de défendre bec et ongles le trou que tu as creusé au bord du rivage et que tu remplis avec ton p’tit seau. Et de te lamenter d’avoir renoncé à cette folie : vider la mer dans TA flaque (par le truchement de ton seau).
Il me semble que les professionnels occidentaux de “l’intense abîme du néant en son rien” type Vivenza en viennent à ce désespoir de façade de dépit de ne pouvoir se satisfaire (et pour cause) de cette évidence qu’ils ne peuvent rien agréger à eux de leur flirt mal-heureux avec la spiritualité. C’est pourquoi dans la catégorie bruitistes futuristes et révolutionnaires, je préfère le bill laswell de “city of lignt” http://music-share.blogspot.com/2007/09/bill-laswell-city-of-light-1997.html qu’on dirait inspiré par Amm@ et qui à ma connaissance ne se répand pas du fait d’un défaut d’étanchéité en propos houellebecquiens sur l’état de l’Homme ou de l’Histoire. L’hermétisme devient ainsi une façon élégante de se complaire dans le n’importe quoi quand on a des moyens mais pas de fin. C’est aussi pourquoi je ferme mon blog, lassé de mes propres écarts. Poil à la clé du placard.
salut john et salut john
Rédigé par: declick | le 05 février 2008 à 10:39|j’ai la chance de connaitre le vrai bonhomme
cela n’empeche que j’ai eu beaucoup de plaisirs à lire john
C’est dommage que tu fermes ton blog. j’aurais bien aimer continuer à bavarder un peu avec toi.
Rédigé par: emaho | le 05 février 2008 à 22:36|En parlant de tummo, tu devrais aller faire un tour à Harbin, en Chine, voir un peu les sculptures de glace du festival 2008. Malheureusement les sites n’en rendent qu’une infime et pâle idée. Si tu veux, je peux te transférer un incroyable .pps que j’ai reçu hier et qui en montrent à la fois la beauté et le gigantisme. Je nous souhaite un karma de cette nature, c’est-à-dire aussi “propre” que ces magnifiques objets. Le réduire alors en eau, comme le seront ces merveilles … Les formes, voiles en quelque sorte, auront certes fondues, mais nous emmènerons notre eau (notre karma résiduel, notre ‘vérité en soi’) de l’autre côté, à la manière des fremens d’Arrakis. Un peu grâce à tummo peut-être ou peut-être aussi un peu grâce à Amma selon les voies que l’on aura suivies.
Continuer à discuter, c’est pas un problème. Tu trouveras mon adresse mail sur mon site dans le bandeau gauche du blog.
Rédigé par: johnwarsen | le 07 février 2008 à 13:10|C’est juste la machinerie du blog qui me pèse, qui ne fait pas fondre grand chose mais qui dégage par contre beaucoup de vapeur.
Amma ou Tummo ? les copains de Flo sont tous hyper-spécialisés, qui dans Amma, qui dans le dzogchen, qui dans le rève lucide… moi j’ai pris deux cafés et l’addiction, parce que c’est tout ce qui restait de dispo !
;-)
Bonsoir,
Rédigé par: Lona | le 11 février 2008 à 23:05|Où avez-vous trouvé ce texte de Vivenza svp?
Merci d’avance!!
Salut John ! Cette décision prouve que tu as décidé de passer à autre chose : tourner la page permet d’avancer dans la connaissance du livre de la Vie (même si ce n’est qu’une page!). Quand j’ai décidé de fermer le Forum, j’étais dans le même état d’esprit. Et les mois qui ont suivi m’ont permis d’apprécier la liberté tout en étant satisfait du travail accompli. Le tien, ce blog mais aussi tous les soutiens envers les dépendants de toutes sortes, est du bon boulot, sois en remercié.
Rédigé par: orroz | le 05 mars 2008 à 08:52|Bonne route !
Avec mon amitié.
Orroz