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mardi 28 février 2023

Chacun cherche son Chatman_GPT3 (2)

Un peu avant Noël 2022, comme un geek du bureau me vantait l’aisance conversationnelle et la grande sagacité de ChatGPT, une nouvelle Intelligence Artificielle qui venait d’être ouverte aux consultations publiques, j’ai fait semblant de comprendre de quoi il parlait, et à peine rentré chez moi j’ai tapé « ChatGpt » dans wikipedia pour savoir pourquoi moi y en avait pas comprendre pourquoi, en fait :

Heu… un prototype d'agent conversationnel utilisant l'Intelligence Artificielle ? 
Un « chatbot » développé par OpenAI et spécialisé dans le dialogue ? 
J'avais déjà eu affaire à des robots conversationnels, sans savoir que ça s'appelait comme ça, que ce soit sur les sites de la CPAM, d'EDF, de la SNCF, et pour résilier en ligne l'abonnement Sosh de ma fille la semaine précédente, ça m’avait pris 4 heures et les bots m'avaient paru très limités intellectuellement, ils mimaient à merveille la stupidité et la mauvaise foi des humains que le mauvais karma, la faim et la pression migratoire avait poussés à travailler pour des plateformes téléphoniques, et je n’avais pas osé les insulter en ligne parce que les paroles s'envolent, mais les écrits restent, et puis quand on s'énerve par écrit ça semble toujours un peu ridicule. Les échanges désincarnés sont aussi faits pour faire baisser la pression hormonale dans la chaudière du dialogue social. Au bout de 240 minutes d'échanges policés au cours desquels "Audrey" avait fait place à "Jérémy" lui-même successeur de "Nicolas" parti manger un cyber-sandwich, j'avais réussi à résilier un abonnement internet, et qu'est-ce que ce ChatGPT pouvait bien avoir de plus qu'eux ? 

Quand on échange dans le virtuel avec des chatbots,
on perd la tactilité des rapports IRL,
où les vendeuses de Call centers comprennent à demi-mot
que quand on crispe sa main sur leur cuisse,
c'est pour leur signifier que quand c'est non, c'est non.

Sur le moment, je n’ai pas capté la valeur ajoutée par ChatGPT, alors je me suis inscrit là :

et j’ai pu en quelques clics interroger le chat/mots sur les préférences sexuelles des hommes blancs, les dangers d’ingérer du peyotl quand on est sous lithium, ou les moyens légaux d’augmenter mon temps de travail à France Télévisions sans passer par les Prud’hommes comme la dernière fois.
La machine m’a imperturbablement rédigé des réponses sensées et documentées, dans un français plaisant. C’était troublant : ce robot semblait doué d’une omniscience, et donc d’un potentiel de nuisance aussi terrifiant que celui du vieil Hal - 9000 dans 2001, l’Odyssée de l’espace, désormais aussi kitsch que l’ordinateur à pédales des Shadoks, ainsi que tous les ordinateurs fous dans leur tête des films de SF des années 70, ses frères d’infortune sacrifiés sur l’autel de la post-modernité.
Après avoir interrogé l’Oracle, et à la lueur de la pertinence de ses réponses, il était clair qu’aucun humain ne serait L’Élu de cette nouvelle Matrix, et je nous voyais déjà tous ployer et succomber sous le joug de la Singularité technologique, dont l’émergence fut prophétisée par les auteurs d’anticipation il y a déjà un bout de temps.

La théorie de la Singularité prétend que l’évolution exponentielle de la technologie informatique atteindra bientôt un point au-delà duquel il ne nous sera plus possible de l’appréhender. Cette théorie est basée sur la loi de Moore, qui postule un doublement de la puissance de calcul des ordinateurs tous les 18 mois. En extrapolant, il apparaît qu’en 2035 au plus tard, l’homme aura créé une intelligence supérieure à la sienne, mettant ainsi fin à l’ère humaine.
J’en fus moi-même hideusement convaincu en découvrant dès 1992 ce malicieux concept dans « Un feu sur l’abime », trépidant space-opéra de Vernor Vinge.

L’histoire se déroule dans un univers où un groupe de scientifiques réveille une super intelligence assez mal lunée, puisqu'elle ne songe qu'à soumettre et à détruire, causant ainsi l’annihilation de nombreuses civilisations, avec des conséquences fâcheuses sur l’âge du départ à la retraite des actifs survivants.

En 2035 au plus tard, l'humanité qui n'a pas cru bon de travailler jusqu'à 64 ans
a été reléguée dans les couloirs du métro, et ne peut s'en prendre qu'à elle-même.
Alors qu’on pourrait légitimement se réjouir de voir enfin advenir une « super-intelligence qui dépasserait qualitativement de loin l'intelligence humaine » que nous serions libres d’appeler Dieu, et qui nous comblerait de son Amour Inconditionnel comme n’importe quelle radasse à qui on aurait imprudemment refilé notre numéro de carte bleue, ben non, il semble que la première conséquence directe de l’émergence de la Singularité soit de nous condamner à la disparition pour obsolescence.
Heureusement, cette hypothèse se heurte à un certain nombre de limites, intelligemment énoncées dans le wiki,
 
- Le concept de singularité ne tient pas compte des besoins et des ressources disponibles en énergie. Soit il postule des ressources infinies, soit il estime sans le démontrer que les besoins ne changeront que peu. 
- une courbe exponentielle ne débouche sur aucune singularité, mais continue à croître à l'infini.
- L'Homme a toujours créé des outils pour améliorer l'économie et la société, mais ces améliorations de plus en plus nombreuses ne peuvent dépasser l'intérêt de la société concernée, elles ne seront toujours que des moyens de plus en plus développés pour atteindre les buts de celle-ci. Une intelligence artificielle est l'un de ces outils que l'Homme crée pour satisfaire ses besoins. Par conséquent, quand bien même l'amélioration exponentielle de la technologie se prolongerait dans les années à venir, elle a une limite absolue qu'elle ne dépassera jamais : les besoins de la société qui, eux, ne sont pas exponentiels. Par conséquent, cela signifie qu'une fois que la technologie sera en mesure de complètement satisfaire la société, son évolution se stabilisera. Pour cette raison, toute singularité liée à l'amélioration d'une société a une limite prédéterminée : l'apogée de la société concernée.

Ce qui nous donne brusquement l’impression d’avoir appris quelque chose, et qui me rend jaloux car pour l’instant ce n’est pas le cas de cet article; de là à suspecter que c’est ChatGPT qui l’a rédigé, travesti en contributeur humanoïde, pour nous faire croire que ça s'peut même pas et que tout va bien, il n’y a qu’un pas, et plus ça va, plus le risque est non-nul, parce qu’un des symptômes d’un texte rédigé par une I.A. c’est que c’est méga-chiant, comme Deauville sans Trintignant, mais en bien pire quand aux dégâts collatéraux sur l’Humanité.
Pour en savoir plus, et pour être sûr que je n'avais pas été remplacé par une I.A. conversationnelle à l'insu de mon plein gré à la faveur de ma séance quotidienne de piqûres anti-phlébite par une de mes infirmières drôlement délurées, je me suis adressé à un ami informaticien, que je savais circonspect dans ses enthousiasmes et méticuleux dans ses recherches.
Je m'accrochais à mes doutes, me disant qu’il pouvait quand même y avoir du bon dans l’avènement de ChatGPT, vu les multiples maux infligés à la planète Terre du fait de notre croissance et infestation d’icelle, en une prolifération échappant désormais à tout contrôle, à laquelle ChatGPT pourrait remettre bon ordre sans faire de sentiment ni sombrer dans le clientélisme, car les appétits carbonés de notre nouveau Golem en silicium seront sans doute inférieurs aux nôtres, et c’est une aussi une bonne nouvelle pour Greta Thunberg, dont le sort n’émeut plus personne, et pendant les fêtes de fin d’année ses parents lui interdisent de quitter sa chambre tellement elle casse l’ambiance. [écrit fin décembre 2022, alors que je me débattais pour rester en prise sur l’actu et la réalité, afin d’éviter de me perdre dans les dédales de conversations stériles avec des amis imaginaires, bien moins constructives que de monter à l’étage mettre la table pour le réveillon et commencer à chercher des trucs frais et intelligents à dire aux invités, par exemple].

On n'a plus le temps de vivre, ni de laisser le temps au temps, alors on veut tout voir. 
Surtout l'impensable : Lady Diana, Freddie Mercury, Greta Thunberg artificiellement vieillis.
https://www.instagram.com/alperyesiltas/

Mon ami ne tarda pas à me répondre :

Cher JW,
Peut-on faire confiance à un chat qui s'appelle GPT, plutôt qu'à une Joconde nommée GLLOQ ? Telle est la question, disait Shakespeare.
Un collègue de boulot, qui veille technologiquement de près sur les logiciels d'OpenAI, me vantit les qualités de ce robot. J'en doutus. Nous lui demandîmes conséquemment un poème sur la pizza italienne, œuvre hilarante jusqu’à ce que nous nous rendûmes compte en vérité que tout le second degré était dans l'œil du lecteur. A une question que nous lui posûmes sur l'équipe de France de foot, l'A.I. nous réponda qu'elle n'avait pas gagné de Coupe du Monde depuis 1998. Aussi subrepticement et peu à peu, nous nous apercevâmes que l'ignoble A.I. mêlait informations exactes et fake news au plus grand naturel et au ton le plus docte, ton suffisant à donner l'illusion d'un maître de chaire ès tout en Sorbonne.
Depuis, je ne peux m'empêcher de lui poser avec malice et mauvaise foi juste des questions telles que Dieu existe-t-il ? Papa comment ça marche un sous-marin nucléaire ? ou Quel âge avait Rimbaud ? ce à quoi l'immonde réseau neuronal trouve toutes excuses pour ne pas répondre, qu'il est trop tard et qu'il est fatigué, que j'ai posé trop de questions, qu'il est déjà l'heure de sa douche froide à la clinique.
Je te mets donc en garde, et de la façon la plus formelle : évite tout contact avec ce Trump computérisé, ce Mammon de l'intrication quantique. Ne prête pas l'oreille à ses sirènes concernant les préférences sexuelles des hommes blancs, les dangers du peyotl et les moyens d’augmenter ton temps de travail à France Télévisions. Toutes sensées et plaisantes que puissent paraître ses réponses, pire que HAL, la Machine des jeux, Madame Tang Yu ou le Grand Ordinateur des Ummites qui comprenait le plan de Dieu, elle passera bientôt pour l'Oracle, le Sâr Rabindranath Duval, la Voix de la Raison incarnée dans le silicium, à seul but d'augmenter le portefeuille d'actions de ses créateurs.
Dans le domaine de l'A.I., tout n'est qu'illusion, comme disait le sage Gouda. Et il ne se fera pas de vieux os avant que nous soyons devenus, avant même de nous en être rendus compte, les suppôts d'une vieille boîte en métal dans lequel se cacherait le Prophète et toutes ses réponses aux questions stupides que l'on se pose sur l'Univers.
Bonne fin d’année - et passe le bonjour à Greta.

Sa réponse était sans ambiguïté : une fois de plus, les chamans auto-proclamés de la Silicon Valley nous bourraient le mou, et entendaient bien nous hypnotiser jusqu’au trognon, afin de nous asservir aux rouages de cette machine à contrefaire l’intelligence, dotée d’une puissance de calcul phénoménale, qui ratatine allègrement les capacités humaines de remémoration et de synthèse de données.
Mon ami pas si imaginaire que ça m’en donna deux preuves concrètes, en prenant ChatGPT en flagrant délit de charabia.

Défense de nourrir les Oryctéropes.
Ca les rend oufs.

Exploitant aussi honteusement, qui plus est un jour férié, l'avatar de ChatGPT spécialisé dans la création d'images puis les contraignant tous deux à rédiger une carte de voeux contre nature, à base de pollution et de menace nucléaire, mon ami fit blasphémer les I.A. contre la Raison. C'était pas très dur.

clique sur l'image, parce que là on voit que dalle.
Coproduction Stable Diffusion® et Chat GPT3®

« On y a la preuve que GPT est l’esprit de mensonge le plus hypocrite et odieux qui existe, et doué d’une mauvaise foi proprement infinie. » ajouta-t’il d’un ton péremptoire pour clôturer le débat qui n’avait même pas commencé.
Pour ceux d’entre vous qui prétendiez n’avoir pas été suffisamment informés lors de la découverte des camps de la mort par les troupes américaines en 1945, là, vous ne pourrez pas dire que vous ne saviez pas, juste avant de commencer à cliquer sur ChatGPT en 2023.
Accuser GPT de mauvaise foi, c’est lui attribuer des défauts de caractère qu’on ne prête qu’à une entité incarnée, qu’elle soit humaine ou cosmique; c’est aussi postuler qu’il puisse en exister une « bonne », (une foi, pour ceux qui sont perdus) alors que maintenant que j’y songe, ce terme de bonne foi résonne désormais de façon suspecte dans un silence résolument pléonastique. Tant pis.
Dans tous les cas, c’est prêter beaucoup de profondeur réflexive à un tas de ferraille, quel que soit le degré de raffinement de ses algorithmes. Les Oryctéropes dévoilent un bug : quand le chatbot ne sait pas, au lieu d’admettre son ignorance, il invente, il fabule, il balbutie jusqu’à l’invention, et sa carte de voeux sur le thème imposé de l’apocalypse n’est guère plus performante que si on l’avait faite réaliser par un enfant de trois ans et demi qu’on aurait nourri uniquement avec de vieux numéros de la revue Hara-Kiri, et des tutoriels Photoshop. Il aurait eu de sérieux problèmes de transit, mais il aurait démoulé quelque chose d’un peu plus chiadé.
J’en étais là de mes ruminations déceptives et mordorées, quand je tombis sur deux articles stupéchiants (c'est à dire à la fois magiques mais un peu longs à lire et à assimiler) qui m‘éclairurent les tenants et les aboutissants du bidule, par le concept d'artefact génératif. Je ne regrettus pas de m'être lancé dans la rédaction d'un article manifestement hors de portée de mes moyens actuels, et encore, depuis une semaine j'ai quitté mon grabat puisque grâce à la rééducation kinésitérapique, je claudique désormais sur une seule béquille, au grand dam des fabricants d'embouts en caoutchouc qui rêvaient de m'en voir acquérir une paire. 

Que ce soit un bloggueur français qui parvienne à rendre tout ceci intelligible, c’est d'autant plus admirable ! des heures d’émerveillement et d’épouvante en perspective.
Je vous laisse les parcourir, et vous avancer jusqu'aux caisses, pour pouvoir enfin vous aussi baigner dans cet océan de clarté et de sagesse nées de la compilation de centaines de milliers de pages de bullshit moissonnées sur le web à l’aide d’algorithmes à la rapidité surhumaine, donc monstrueuse.
Ce qui ouvre de nouvelles perspectives dans bien des domaines scientifiques et technologiques, mais pas forcément dans celui de l’intelligence ni de la sensibilité : pour qu’il y ait émergence d’une intelligence, il faut une conscience de soi, et on en est encore loin. Je ne récuse pas la possibilité de l’apparition d’une I.A. un peu plus futée dans le futur, mais pour l'instant, y’a encore comme un bug dans la purée. 
Greffez-lui un corps soumis à l'entropie, et on en reparle.
Mary Shelley, reviens, ils se foutent de nous !

***
Coda trouvée dans une baignoire le wiki :
Lancé en novembre 2022 dans une version gratuite et non connectée à Internet, ChatGPT bénéficie d’une large exposition médiatique et reçoit un accueil globalement positif, bien que son exactitude factuelle soit critiquée. En raison de ses capacités multiples, le prototype suscite également  des inquiétudes en raison des détournements possibles à des fins malveillantes, des risques de plagiat dans le monde académique et de possibles suppressions d'emplois dans certains secteurs.
En janvier 2023, ChatGPT compte plus de 100 millions d’utilisateurs enregistrés.
(vous voyez bien qu'il n'y a aucune raison de se faire du mouron souçaïlle)


En 1996, le Monde Diplomatique sort son premier hors série : "Internet, l’extase et l’effroi"
bonus en hidden track piste cachée : l'éditorial d'Ignacio Ramonet
Ils pourraient le republier ces jours-ci en remplaçant juste Internet par "ChatGPT", et ça passerait à l'aise, fingueurs in the noise. Car tandis que dans la Silicon Valley on gravit sans peine des pics insoupçonnées dans le bliss, ici-bas, nous pataugeons plus que jamais entre l’extase et l’effroi. Enfin, tant qu'il y a du courant électrique, parce que sinon, on aurait juste froi.
A ce propos, la commission d’enquête parlementaire sur « la perte de souveraineté et d’indépendance énergétique de la France » se réunit depuis fin 2022, et auditionne des hauts fonctionnaires, les patrons successifs d’EDF, des scientifiques, des ex-ministres et bientôt des anciens chefs de l’Etat pour tenter de comprendre les fragilités de la France.
Extraits : 

Les anciens PDG d’EDF n’ont pas de mots assez sévères pour critiquer le dispositif inventé afin que l’entreprise publique, devenue société anonyme en 2004, aujourd’hui en cours de renationalisation, puisse conserver le monopole du nucléaire mais abandonne, en échange, des parts de marché à ses concurrents.
Le dispositif porte le nom d’« accès régulé à l’électricité nucléaire historique » (Arenh) et consiste à réserver, à bas prix, une proportion importante de la production d’EDF (100 térawattheures, et même 120 térawattheures en 2022) pour ses concurrents. « Le manque à gagner est considérable, de l’ordre de plusieurs milliards d’euros chaque année : nous touchons 42 euros par mégawattheure, alors que le parc nucléaire nous revient à une cinquantaine d’euros – sans tenir compte du coût de sa reconstruction », a déclaré Jean-Bernard Lévy, en soulignant que le tarif n’avait pas évolué entre 2012 et 2021. L’Arenh explique une partie des résultats d’EDF en 2022, avec une perte abyssale de 17,9 milliards d’euros, l’entreprise ayant dû acheter à prix d’or, sur le marché, une électricité qu’elle avait cédée à ce tarif avantageux. 
Le dispositif n’avait pas prévu assez de garde-fous face à la tentation − pourtant bien documentée dans l’histoire du capitalisme −, pour des acteurs d’un marché, d’engranger des profits rapides. « Pour un industriel, l’idée même d’accepter de céder sa propre production à ses concurrents virtuels, qui n’ont eux-mêmes aucune obligation de production, est surréaliste. Nous avons fait la fortune de tradeurs, non d’industriels », cingle Henri Proglio, PDG d’EDF de 2009 à 2014.
« On a fabriqué un outil de spéculation pure. On a fait gagner de l’argent à des personnes qui n’ont pas produit un électron », corrobore Yves Bréchet, ancien haut-commissaire à l’énergie atomique, en poste entre 2012 et 2018 : « La politique énergétique du pays a été décidée par un canard sans tête. »
Heureusement que Macron a repris les choses en main, et que tout est sous contrôle, 


***

retouches finalisées en essayant de faire preuve d’I.H. 
(Intelligence Humaine, un truc qui se perd) 
en écoutant le Nightbloom de Steve Roach & Mark Seelig
Grâces leur soient rendues.


lundi 1 mars 2021

C'était le bon temps des restaurants ouverts

Que sera notre futur ? d'après Mathieu Bablet,
pas très jouasse (à la surprise générale).

Planête Terre, vers la fin de l'an 1 du règne du Covid intersidéral, comme l'appelle affectueusement Alain Damasio dans la postface de Carbone et Silicium (une BD ambitieusement déprimante qui annonce notre date de péremption encore mieux que les yaourts, et l'avènement de la post-humanité des Intelligences Artificielles). 
Au bout d'un an, et si aucun proche n'a encore été atteint, on s'habituerait presque à cette apocalypse molle et larvée; cette semi-vie en animation suspendue, l'autre moitié toujours retenue en otage par l'infernal virus Gégène.
Un état de semi-vie ? dans une stase où je conserve une conscience et une capacité limitée à interagir ? Aurais-je basculé en me penchant sur un tiroir ouvert au funérarium de Herbert Schönheit von Vogelsang, dans le Ubik de Dick ? Ca expliquerait pourquoi l'inscription "Je suis vivant et vous êtes mort" ne cesse d'apparaitre en surimpression sur la faïence des toilettes, sans doute pour me faire penser à racheter de l'Ajax WC, mais j'oublie tout le temps. Mais Schönheit von Vogelsang, je ne m'en lasse pas, car ça veut dire "Beauté du chant des oiseaux", rappel utile, car quoi que nous fassions ou ne fassions pas, le printemps arrive. 
Le pêcher près du compost est plein de bourgeons, et le rouge-gorge juché dessus braille comme s'il était doté d'enceintes 150 Watts. Mais qu'on ne s'y trompe pas : simultanément, la bladerunnerisation de la société va bon train. Je t'en foutrai, moi, de la science-fiction.

Derrière chez moi, les voisins aussi sortent sans masque.
Le relâchement est général, car les Français en ont ras le bol.
Quand je veux entrer dans le futur, plus besoin de lire de la SF qui fait mal à la tête, je sors dans la rue avec un masque, et me voici téléporté dans un épisode un peu longuet de Black Mirror. Et quand je veux entrer encore plus loin dans le futur, et envoyer un message fort au gouvernement, je sors dans la rue sans masque, mais là c'est carrément de la fiction spéculative à long terme, sans date butoir. Une utopie échevelée. Et de toutes façons je ne fais que quelques mètres avant d'être arrêté par la maréchaussée, ou par des passants indignés par mon visage découvert, alors qu'ils n'ont même pas lu "Indignez-vous." Et même ça, c'est de la science-fiction, vu que j'habite à la campagne et que c'est pas les bestiaux dans le champ de Raymond qui vont me verbaliser quand je sors dans le quartier.
" Aah ça, y sont forts, les Arabes, d'avoir réussi à nous faire tous porter le niqab, même les mecs, et d'avoir collé ça sur le dos des Chinois. N'empêche que Hong Kong Soushi, là, en Birmanie, elle l'a bien dans le baigneur, ça me console un peu, même si ça nous rendra pas Steve
Allez, René, remets-moi un 51 ! Hein ? René ? t'es où ? Caisse tu fous ?" 

2021, l'année de la vache qui ne rit plus.
Mais ça fait déjà 6 mois que René s'est pendu dans l'arrière-salle de son bistrot désert. C'est pourquoi une quarantaine de députés de tous bords politiques demandent au premier ministre d’étudier la réouverture des restaurants « au déjeuner, pour ceux qui en font la demande », à partir du 30 mars et « avec les procédures sanitaires adéquates », dans une tribune publiée par Le Journal du dimanche.
Il y a aussi les rassuristes, cette nouvelle marque de complotistes plus ou moins scientifiques qui nagent à contre-courant pour affirmer que le coronavirus n’est pas aussi dangereux qu’on le prétend. 
Le mot rassurisme est plus poétique qu’effondrologue, mais tout autant inquiétant. Es tut mir leid, comme disent nos amis allemands. (mot à mot = ça me fait de la souffrance)
Tous ces gens ont tellement idéalisé le passé qu'ils ont oublié les catastrophes qui survenaient parfois, quand c'était soit-disant le bon temps des restaurants ouverts. Ils prétendent n'avoir jamais vu le sketch des Monty Python dit "The Dirty Fork Sketch", qui évoque sans tabou les périls de ces établissements engloutis avec cette époque à jamais révolue où l'on pouvait se restaurer sur place avant de retourner au bureau, en attendant de pouvoir retourner se confiner le week-end.


Les sous-titres sont livrés à part :
d'ailleurs en recherchant ce sketch (que j'avais vraisemblablement idéalisé) j'ai trouvé l'intégrale des sous-titres :
https://www.ibras.dk/montypython/justthewords.htm
et aussi l'intégrale des sketchs, qui me permet de m'y retrouver plus facilement que dans ma pile de fichiers .mkv :
Alors oui, ça c'était l'Age d'or, et oui, c'était mieux avant. C'est clair. Enfin, chaipas, moi. Peut-être que je surréagis (y'a pas à dire, overreact c'est mieux en anglais) à une situation amenée à évoluer lentement, sans toutefois pouvoir jamais revenir au monde d'avant puisque la vie n'est que flux, comme les disques de Steve Roach, et puisque selon le célèbre fragment d'Héraclette, nous ne mangeons jamais deux fois dans le même restaurant, surtout depuis qu'il est fermé et que je consomme le contenu de la barquette qu'il m'a vendue sur un banc public à côté du bureau de chômage.

mercredi 27 janvier 2021

Entre ici, John Warsen, avec ton terrible cortège

Xavier Gorce, "Sans titre", in Le Monde, 2006
Puisqu'il nous faut désormais apprendre à vivre dans un Monde dénué de tout pingouinou de Xavier Gorce et commencer le douloureux travail de deuil, comme évoqué dans le précédent billet présenté de façon anté-chronologique sur ce support, comme dans le Tenet de Nolan, mais en moins obstrus, voici mon éloge funèbre tel qu'il fut prononcé par le président du gRRR (groupe de Réalité Réelle Ratée) dès le mois de mars 2011, alors que je n'avais même pas commencé à mimer les prémices de l'auto-combustion, pour nous habituer à l'idée qu'un jour John Warsen va lui aussi disparaitre, attendu que c'était moi mais que je suis de moins en moins lui, surtout si on m'enlève les dessins de Xavier Gorce pour m'épauler et m'inspirer mes harangues sourdes, et en plus je dois organiser ma disparition tout seul vu que Warsen n'a pas accès aux réseaux sociaux pour assister à son lynchage médiatique à l'arbre de Douleur du Gritche avec les boyaux de Nolan (arbre du Gritche qui vient lui aussi du futur comme dans le Tenet de Fienkielkraut), et que son Minitel met beaucoup trop de temps à afficher les insultes de ses rares correspondants. 
Objet: Projet de discours pour le rapatriement des cendres de Jean-Patrick Capdevielle au Panthéon (pour avis)

La nature a doté John Warsen de tous les appendices nécessaires à l’accomplissement des fonctions les plus courantes : locomotion, nutrition, reproduction, expression. Et puis, dans un accès de générosité à faire pâlir d’envie un french-doctor embourbé dans les sables du désert avec son ONG caritative, la nature a doté John Warsen d’un sens critique énooorme ! Tellement énorme, que John Warsen est condamné à ne jamais coïncider avec lui-même. Trop de distance critique. Un fossé impossible à combler.
Xavier Gorce, "Sans titre", in Le Monde, 2006
C’est là la source de son talent, qui irrigue son humour caustique, parfois à la limite du cynisme, mais toujours fin et souvent très drôle. C’est aussi l’origine de ce doute indissoluble, de son incapacité à croire en son propre talent, de sa méfiance envers les critiques positives. Ce trait de caractère le rend incontestablement plus fréquentable que la grande masse des vidéastes. Je pense bien sur aux obscurs qui se vengent de leur anonymat en vous infligeant à la première occasion, avec une cruauté sans faiblesse, toute la séance de leurs dernières vacances, sans aucun échappatoire. Mais je pense aussi à ces vedettes de l’art contemporain de maintenant, qui étirent sur 24 heures une boucle de 3 mn, déjà parfaitement insipide dans son format original et qui exposent à grand frais ces déjections de sens dans les plus grandes institutions ou tout un parterre d’obligés, usurpant le titre de critique, se confondent  en louanges et roucoulement apologétiques.
Rien de tel donc, dans le monde de John Warsen. Car cette fichue distance critique ne le quitte jamais. Un temps il essaya de la noyer au fond de la bouteille. Grande découverte : ça ne marche pas. Lui, maintenant, en a fait l’expérience, utile sans doute, douloureuse surement, et le voilà revenu à des méthodes plus douces : quête de la sérénité, recherche du sens, responsabilité assumée. Pour moins que ça, d’autres ont versé dans l’amertume.
John Constantine - Hellblazer 003 (2020)
Simon Spurrier/ Aaron Campbell
Cioran écrit dans ses syllogismes “Toutes nos rancunes viennent de ce que, resté en dessous de nous mêmes, nous n’avons pu nous rejoindre. Cela, nous ne le pardonnerons jamais aux autres”. John Warsen lui, fait des vidéos et des bonnes. Mais chut, ne lui en dites rien, il pourrait mal le prendre. Enfin une bonne nouvelle en ce dimanche de merde : je suis nommé officiellement Président du Fan Club de John Warsen ! J’en conçois sincèrement une certaine fierté. Peut-être vais-je faire figurer ce titre sur ma carte de visite juste au dessus de ma qualité de Membre du Comité pour le Rapatriement des Cendres de Jean-Patrick Capdevielle au Panthéon. (Je prépare déjà le discours : “Entre ici, Jean-Patrick, avec ton funeste cortège ...”)
 
Xavier Gorce, "Sans titre", in Le Monde, 2006
Ce Dimanche donc, je me levai de bonne heure (plagiat minable de Proust). Je voulais voir une bande de frappés exilés pour des motifs injustifiables au fin fond de la Malaisie tourner en rond pendant des heures sur un circuit avec des motos inconduisibles qui ressemblent a des suppositoires géants. Tout avait bien commencé. Je m’assoupissais gentiment devant la dernière course quand un des frappés tombe, s’accroche à sa moto comme Noé à son arche, traverse toute la piste, le suppositoire fiché entre les fesses et se fait rouler dessus jusqu’à ce que mort s’en suive. Belle entrée en matière pour un dimanche matin. 
 
Après, je suis allé manger chez mes parents. Je voulais faire une bonne action. Tiens, comment résister à la tentation de citer encore Cioran  : “Quand vous subissez la tentation du Bien, allez au marché, choisissez une vieille, la plus déshéritée et marchez-lui sur les pieds. Sa verve excitée, vous la regarderez sans lui répondre, pour qu’elle puisse, grâce au frisson que donne l’abus de l’adjectif, connaitre enfin un moment d’auréole”. Evidemment, la soupe sauce Alzheimer passe mal. Alors tu penses bien qu’en rentrant, j’ai regardé ta vidéo avec la reconnaissance de la victime pour l’antidote qui va la soustraire aux conséquences du venin. Encore un dimanche ou les scorpions n’auront pas eu ma peau. 
________

Xavier Gorce, "Sans titre", in Le Monde, 2006
Comme les faits remontent à dix ans, et que ma mémoire de silicium n'est plus ce qu'elle était, sans parler de ma cyber-fougue, je ne vois pas du tout de quelle vidéo il parlait, je m'étonne même du fait d'avoir jadis posté des vidéos qui prétendaient soi-disant dire quelque chose.
Je ne prétends plus rien. Quel soulagement. Mais je me retiens de prétendre que je ne prétends plus rien, sinon je me doute bien que ça va encore poser problème. Merci pour ce moment d'auto-promotion douloureuse. Vous aussi, faites réaliser votre éloge funèbre par le président du gRRR. On n'est jamais trop prévoyant en cette matière. Ecrivez-moi, je vous transmettrai ses coordonnées. Devis gratuit, travail soigné. Retour garanti de l'être aimé au funérarium.



mercredi 11 novembre 2020

Légendes d'automne : l'omelette aux girolles

Omelette aux girolles, l'expérience interdite :
Ce film a bien failli être interdit lui aussi.
Trop provocateur vis-à-vis du nouvel ordre sanitaire et moral. 
J'ai même entendu parler d'un Rimpoche tibétain
à qui ça avait fait passer le goût des champignons.
Il fait très doux, en ce mois de novembre de reconfinature au petit déjeuner. 
Anormalement doux, pourrait-on dire si on trouvait quelque chose de normal à quoi comparer cet automne, singulier à bien des égards. 
L'hiver sera sans doute encore plus doux que du beurre doux, mais aussi beaucoup plus rude, car dans le jardin, mon fils déterre torse nu les racines des figuiers que j'ai désignés à son hubris et à sa hachette. 
Ca ne trompe pas : quand enfant de l'homme blanc tronçonner torse  nu, pas beaucoup rigoler en perspective.
En tout cas, je vais rentabiliser son séjour; en voilà un qui ne sera pas venu se confiner chez ses parents pour rien, et qui ne repartira pas chez lui les mains vides, mais bien pleines d'ampoules. 
Par ces tiédeurs, la forêt du Gâvre doit regorger de cèpes et de chanterelles, qui imploreraient d' être ramassées de leur petites voix flûtées, si la Préfecture autorisait les balades en forêt. Car sinon, pourquoi Dieu aurait-il créé les champignons ? je veux dire, à part les amanites tue-mouches, qui, au Néolithique, étaient sans doute une variété parmi d'autres de confiserie hallucinogène et divinatoire pour le chaman de la tribu, qui lui permettait d'entrevoir à travers les portes de la perception (H = 180 x L = 73 cm) que dans un lointain avenir, l'Homme inventerait le blog, qu'il trouverait ça bon, mais que sa femme serait obligée de lui envoyer un mail pour qu'il qu'il revienne à table pour déjeuner. Et le chaman avait ensuite bien du mal à retranscrire ses visions auprès du reste de la tribu, dans un langage articulé, certes, mais ne comportant que 50 nuances de grrr...ognements. 

Question d'aller aux champignons, cette année, c'est un peu "en novembre, touche ton membre" : la cueillette reste interdite à 135 € d'amende au moins jusqu'à début décembre (en décembre, suce du gingembre) et j’en suis réduit à acheter des trompettes de la mort (c'est un champignon très comestible, pas un disque de darkjazz nordique) au marché du village pour confectionner des omelettes aux patates améliorées. C'est des problèmes de riche, mais quand même, je me demande si je ne vais pas rejoindre le front de gauche.

La Préfecture envisage d'interdire aussi la diffusion des photos de sous-bois feuillus, 
dont la contemplation serait bien trop suggestive et même carrément néfaste
aux mycologues amateurs aussi désappointés que les Mélanchono - Trumpistes.

Dans ma boite mail ce matin, je trouve un article un peu tapageur, sur un site incertainement scientifique mais peu suspect de complotisme car ses parrains sont assermentés par l'évéché :
" Les champignons hallucinogènes 4 fois plus efficaces que les antidépresseurs ?" 
Prenez le temps de le lire, ça m'évitera un résumé tronqué et frauduleux. Selon une étude parue dans (pi)JAMA Psychiatry, la psilocybine, une substance que l'on trouve dans les champignons hallucinogènes, améliorerait rapidement et avec une grande ampleur les symptômes de la dépression grave... L'article vante les qualités de ce psychotrope estampillé Nature et Découvertes mais reste très en surface de son sujet, et donne surtout envie de cuisiner une omelette farceuse (et baveuse à point) à Emmanuel Carrère pour qu'il n'écrive plus jamais Yoga

Ah dis donc moi qui savais pas
quoi m'offrir à Noël y'a 5 minutes !
Merci Wiki, merci Amazon !
De mémoire, le LSD avait lui aussi été conçu dans un but thérapeutique. 
Je découvre en passant que c'est le même chimiste qui est dans le coup; je ne regrette pas mes 10 € envoyés à wikipedia.
En passant et repassant sur ces articles, je note que la psilo est naturelle, qu'elle a été isolée par Hoffmann dans des champignons mexicains, que sa synthèse est difficile et onéreuse, alors que le LSD-25 est un dérivé de l'ergot de seigle, un autre champignon, parasite du seigle. Mais c'est un produit de synthèse, qui n'a pas le label Agriculture Biologique.
Il est pourtant scientifiquement prouvé que les gens qui ont cru pouvoir s'envoler du 4ème étage après en avoir absorbé ont été définitivement guéris de leurs névroses, ainsi que du reste de leurs pathologies. Alors qu'avec la psilo, d'après mes souvenirs, on se gondole en même temps que les motifs floraux de la tapisserie du salon, sans plus. Mais les variétés bretonnes sont dix fois moins chargées en principe actif que leurs cousines sud-américaines.

Cet article m'a été posté par un ami qui a tellement pris de Final Cut Pro X, un logiciel de montage puissamment hallucinogène, surtout quand on active les proxys, qu'il voit désormais des renards partout, mais lui il s'en fout, car il vit en forêt et peut se signer des dérogations à tire-larigot si la fantaisie lui prend d'aller ramasser des girolles psychédéliques qui ne font pas rire quand elles prédisent un futur nuancé et incertain à l'espèce humaine, mais le pangolin et la chauve-souris géreront peut-être mieux les ressources de la planète que les fondés de pouvoir de la banque Lehman Brothers ne le firent avec nos sous en 2008.

On peut dire la même chose des girolles.
Dans un autre article tiré du même site, selon le principe du titre accrocheur qui ne tient pas ses promesses : "Dépression et tabagisme, la faute à l'Homme de Neandertal"  
"Notre principale conclusion est que l'ADN de Neandertal influence des traits cliniques chez l'Homme moderne : nous avons découvert des associations entre l'ADN de Neandertal et un large éventail de caractéristiques, y compris des maladies immunologiques, dermatologiques, neurologiques, psychiatriques et reproductives » (..) De plus, des variants génétiques provenant de Néandertaliens influencent aussi le risque de dépression. Cependant, cela ne signifie pas forcément que Neandertal était dépressif.
Effectivement, très peu de témoignages de dépressifs nous sont parvenus depuis le Néolithique. 
En plus, j'en ai lu une bien bonne dans le Destination Ténèbres de Frank M. Robinson cet été :
« L’homme de Neandertal a dû être agréablement surpris quand il s’est accouplé avec une créature dotée d’un système nerveux supérieur. Mais je suppose que la femme de Cro-Magnon a dû s’emmerder. »
Bon, j'ai au moins retenu l'idée que dans les 1 à 4 % d'ADN que les Européens ont hérité de leur lointain ancêtre néandertalien, se trouvent des gènes associés à différentes maladies : dépression, addictions, affections touchant la peau ou la coagulation du sang. Et que certains de ces gènes issus de notre lointain passé sont ensuite devenus obsolètes voire contre-productifs. 
Même si ça me fait une belle jambe dans mon projet de cape d'invisibilité à base de gènes surnuméraires pour pouvoir aller aux champignons sans tomber sur les pandores. 

Sur le darkweb, on trouve des gros sacs Super U
bourrés de chanterelles, vendus à la sauvette
par des dealers berrichons sans vergogne,
et payables en bitcoins. Le darkweb,
c'est vraiment une zone de non-droit.
Puis, dans le Monde de ce matin :
Covid-19 : des troubles psychiatriques décelés chez 20 % des patients. 
Selon une étude de l’université d’Oxford, publiée dans la revue The Lancet Psychiatry, l’anxiété, la dépression et les insomnies sont les affections les plus communes chez les personnes rétablies, qui sont aussi plus vulnérables face à la démence. Les chercheurs montrent aussi que les personnes atteintes de troubles psychiatriques sont à 65 % plus susceptibles de contracter le virus.

Etant entendu qu'au vu de la virulence du virus, on va tous attraper le Covid-19 à moyen terme, ça corrobore la vieille blague ghibellinienne "Une personne sur cinq souffre de troubles psychiatriques. S'il y a quatre personnes autour de toi et qu'elles ont toutes l'air en bonne santé, c'est pas bon signe." Mais à part ça, on fait quoi avec toutes ces infos ? Etant professionnellement très impacté par la crise sanitaire, je vais proposer à mon agence pole emploi de me reconvertir en organisateur de stages en forêt, sur le modèle de ces séjours survivalistes qui ont tant de succès auprès des jeunes qui se sont fait embobiner sur internet par d'anciens gradés. J'emmènerai des fournées de chômeurs dépressifs covidés en forêt, je les formerai à la cueillette de psilo, j'aurai une prime à la casse car j'en perdrai un ou deux à chaque sortie, et avec un peu de chance on trouvera bien quelques girolles. 

vendredi 23 octobre 2020

La lecture, c'est l'aventure (3)

La lecture, c'est l'aventure, c'est une saga rédactionnelle qui s'étend à ce jour sur trois épisodes : 

Ce n'est pas le meilleur livre
que j'aie lu sur le yoga,
mais c'est le seul.

Le seul livre que je parvienne à lire sans confusion perceptive aliénante sur tablette, c'est le Yoga d'Emmanuel Carrère, mais cette lecture me navre, pour lui comme pour moi. Sans parler de Fanny Ardant, posée en VHS sur l'étagère. Je ne vais pas en dire du mal, ça me nuirait, je me rappelle avec une acuité douloureuse d'un commentaire tranchant sur le forum café éveil qui disait "mais son karma n'est pas le mien, et ne peut pas le devenir, tant que je ne le condamnerai pas. Et je ne le condamne pas, car pour sûr je ne le souhaite pas", mais Carrère et ses défaillances narratives, Manu et ses embarrassantes révélations sur lui-même, toute cette intimité suffocante avec ses dysfonctionnements qu'il nous partage de livre en livre, lui et sa dépression de pleine conscience, lui dont j'apprécie tant le verbe quand il parle des autres, devient mon modèle répulsif absolu de névrose expérimentale attrapée en se regardant écrire sur soi, incarnant tout à fait ce qu’il ne faut pas faire et qu’il est éprouvant de voir faire aux autres.
En plus ça fait 15 ans que je fais pareil sur mon blog, c'est de plus en plus compliqué à démouler, et ça ne m'a jamais rapporté un radis; et à force d'arroser mon jardin avec du ciment, Dieu a fini par me couper l'eau, donc en principe Yoga me dispense pour aujourd’hui du besoin compulsif de coucher mes états d'âme (si tant est que j'en aie une) sur le papier des grossiers de l'écran. 
Comme l'a dit Beigbeder lors de l'émission Le flasque et l'enclume, « On a affaire à une autobiographie qui se ment à elle-même. C'est comme les bloggueurs patients qui mentent à leur psychanalyste : ça ne peut pas marcher.  » Comme chez Warsen, quoi, sauf que Warsen n’est pas édité chez P.O.L, d'ailleurs il ne m’édite pas autant qu'il le prétend, mais s’auto-édite à un seul exemplaire et surtout radote tout seul devant son écran; et il prend du lithium, comme Carrère, et comme beaucoup de bipolaires. Y'a pas de quoi être fier, tralalère. Sans parler du fait qu'à la suite d'une lombalgie carabinée, pas plus tard que la semaine dernière, j'avais retrouvé une réserve secrète de di-antalvic, un anti-inflammatoire à la fois interdit et périmé, je m'enfilais ça avec des cachets de lamaline (le comprimé fourré à l'opium qui ne rend pas malin, selon ma femme qui en a trop pris) pour faire descendre, comme on disait dans les troquets avant-guerre, et puis il a suffi que ma généraliste brandisse la menace pangoline, prétexte bon à tout faire passer par décret, disant que ceux qui vivaient par l'anti-inflammatoire offraient une voie d'accès en open bar à la vermine covidienne, encore pire que s'ils avaient investi dans un paillasson marqué "bienvenue" en lettre fluo à l'entrée de leur organisme, et ça m'a tout coupé. Finalement, je me suis remis droit tout seul, en faisant des travaux sur un escabeau. Mon ordinateur a passé huit jours sous une bâche au milieu des gravats, ça l'a rendu plus humble, et la peur a changé de camp, comme dit notre bon président.


Délivrez-nous des bandeaux
qui masquent les illustrations de Manchu.
Dans la foulée de cette confession tronquée d'un homme manifestement brisé par la posture de son ego bien plus que par sa posture de yoga, et qui après avoir été jadis un bon écrivain me rappelle maintenant les pires heures de mon blog, pas plus tard que la semaine dernière, alors pour revenir au réel je n'ai plus guère le choix, sinon lire encore plus de SF que d'habitude, je rachète du Peter Watts en urgence, lui qui pratique allègrement la transition disruptive de registre narratif, entre ses intrigues hard science et un fonds de désabusion sur le potentiel humain sans doute né de ses trouvailles quand il était biologiste marin.
"Nous explorons des domaines au-delà de la simple compréhension humaine. Parfois ses contours sont tout simplement trop complexes pour nos cerveaux, à d'autres moments ses axes même s'étendent dans des dimensions que sont incapables de concevoir des esprits construits pour baiser et se battre sur des prairies préhistoriques. Tant de choses nous contraignent, dans tant de directions. Les philosophies les plus altruistes et les plus viables échouent face à l'intérêt personnel, cet impératif brutal du tronc cérébral." pouvait-on lire dans Vision aveugle, que j'avais eu un mal de chien à décrypter : une intrigue mêlant space opéra, hard-science, vampirisme, entrelardée de philosophie et de questionnements sur la nature de la conscience.
Ses thèmes récurrents sont l'illusion du libre-arbitre, la pensée consciente (prétendument) rationnelle qui n'est en fait qu'une justification a posteriori de processus inconscients issus des parties les plus anciennes et les plus primitives du cerveau humain, eux-mêmes n'étant que le fruit de phénomènes chimiques et électriques précisément déterminés par les lois de la physique, vous voyez le genre, on ne se poile pas tous les jours dans ses astronefs, c'est assez dense. 

"Haka", de Caril Férey, qu'on m'a suggéré puis prêté, c'est encore pire, on dirait du Ellroy français. J'aurais jamais cru dire ça un jour, mais c'est trup punk pour moi. C'est comme d'autres avec les chanterelles, je ne peux plus manger de ça, je ne le digère plus. A ce stade, mon cancer virtuel est en nette régression, mais la récidive est à la portée d'un simple clic. Donc pas de déclaration d'intention propre à faire ricaner Dieu, comme le radotait Carrère avant moi.

J'ai pris une bonne claque
dans la salle d'attente de l'oncologue
Entretemps, un copain disruptif, je veux dire par là que je le vois par intermittence depuis 35 ans, a fait de sa maladie passée un roman très vigoureux qu'il m'envoie gracieusement et par la poste, c'est un récit de fureur et de haine envers la science médicale, avec une puissance poétique dont je ne le soupçonnais pas. Et dont je serais bien incapable, bien que personne ne m'ait questionné à ce sujet.

Et pendant que livres lus, non lus et à moitié lus s'empilent et s'enlacent au pied du lit et dans l'iPad, ça fait bien un mois déjà que je tente de conclure cet article faussement enjoué par le biais de l'autofiction du langage parlé pour vanter les vertus de la lecture, ce qui est bien la preuve que blogage et déblogage ne sont plus adaptés à mes besoins, si jamais ils le furent. 
Les raisons qui m'ont conduit à ouvrir ce blog, elles, perdurent, c'est juste que l'outil n'était pas le bon. 
Vive le silence et la méditation, mais attention aux velléités autobiographiques, surtout celles qui traitent de cyberdépendance virtuelle, d'auto-addiction, et de rédemption de l’objet fascinatoire.

quand elle n'est pas en service, ma libraire potasse
des manuels traitant des cosplays Scooby Doo 
Je retourne en librairie, au moins ça c'est une des bonnes nouvelles, avec le fait que les libraires sortent renforcés du Covid; quand un ouvrage que j'ai mis dans l'iPad comme s'il m'avait été prêté par un ami m'a tapé dans l'oeil, je vais dans la librairie de la ville, tenue par des meufs pas trop bonnasses vu que sinon elles passeraient pas leur temps à lire des livres et à essayer d'en vendre, mais elles sont sympas quand même, et on peut tout commander par internet. Internet qui, rappelons-le, n'est pas mon ami, ou alors comme le serait un vieux pote un peu relou qui me proposerait toujours de me consoler avec des techniques de gavage qui ne pourront jamais niveler mon trou béant, qui était déjà à l'origine de la création de ce blog, même si je le remplissais avec autre chose, sans parler des impératifs de mon tronc cérébral, et surtout dans une phrase où l'on place l'adverbe de temps toujours il faut tout de suite après coller son antidote jamais car ces deux redoutables éternités ne sont que faussement accessibles à l'esprit humain.

Voilà pour aujourd'hui, je vais persister à soigner ma lombalgie par des travaux intérieurs sur un escabeau, jusqu'à ce que je ne puisse plus bouger l'autre épaule; je remets mon ordi sous une bâche, et la bâche sous les gravats, ça le rendra plus humble.  Et moi donc. Parce que n'empêche même que quand même, si le langage reste l'ultime frontière de notre dernière liberté, et n'empêche melba que même si que la lecture, c'est l'aventure, au départ c'est la peinture, que c'est l'aventure.

(à suivre)

samedi 13 juin 2020

La recette du poulet aux larmes

>>>>>extraits de mails de blog de cuisine>>>>>
Un vieil ami lointain encore jeune
retrouvé sans facebook ni Copains Navrants
Iaorana !
J’ai fait un détour par le blog de Warsen,
...aah, c’était toi ! Savais-tu qu’il existe un second blog à Warsen ? et encore un autre, tellement hyper-secret, chut, qu’il m’arrive de douter de son existence ? Je t’invite à y télécharger la compile de ouf qui y est récemment parue, remarquable d’éclectisme musical. Nan, pas celle-là, l’autre.
http://jesuisunetombe.blogspot.com/2020/06/la-ballade-du-deconfit-ne-2020.html Je ne sais pas comment on dit télécharger en maori. « Y’aoranapas ! »  (pour toul'monde) Mes blogs j'y vais le moins possible, pour moi c'est des sacrées perches à selfies, et des miroirs à distorsion d'égo qui se font face et se larsènent dans le vide infini de ma vacuité ailleurs. J'aime bien clavarder avec toi, c’est vrai, mais le virtuel, c’est vraiment pas pour moi, dit l'homme aux 3 blogs. 



puis je suis allé voir dans la foulée sur gogol pour m’enquérir de la température de l’eau aux Sables doloneux faut pas être un peu neuneu pour se baigner dans de la flotte à 18° ? 
Une photo de poulet avec une photo de marilouise dessus
Je pense que tu connais la théorie des grenouilles progressivement ébouillantées sans s’en rendre compte, dit-il sans lui expliquer plus avant la théorie des grenouilles progressivement ébouillantées sans s’en rendre compte. Hé bien vois-tu, Pascal, le jour où le gouvernement aura rôti le cerveau de tous les électeurs LFI avec les nouvelles antennes 5G grâce aux puces RFID implantées sous leur peau permettant leur traçage encore plus optimisé que celui des poulets dans mon Super U, même qu’à chaque fois que j’en achète un je vois la photo de marilouise dessus et que ça me rappelle le temps où je faisais des vidéos institutionnelles pour la coopérative agricole qui achetait 6000 poulets par jour à marilouise et qu’on m’avait envoyé tourner un film promotionnel à la gloire des poulets chez marielouise alors que maintenant j’en suis réduit à chômer en attendant que le Covid lâche gentiment l'entrejambe de mon dernier employeur encore vivant pour gagner à nouveau ma maigre pitance au lieu de vivoter des Assedic Spectacle, putain marielouise regarde ce qu'on est devenus, notre relation était si bien partie et maintenant on n'a quasiment plus que des inconvénients sauf quand tu finis dans le rayon zéro gâchis à moins 30 % mais faut te manger vite pour cause de date limite, et là je commence à chialer dans le Super U et mes larmes s’écrasent à grosses gouttes sur le cellophane du poulet protégeant l’animal heureusement aussi mort que sous vide, et la photo de marilouise fraicheur garantie, et la Sécurité est contrainte par mes sanglots longs au rayon des violons de la volaille de me faire quitter le magasin par une porte dérobée, et donc le jour où le gouvernement aura rôti le cerveau de tous les électeurs LFI et obligé les autres à acheter du poulet Nouvelle Agriculture® d'un simple clic, et qu’ils se tourneront les pouces en se demandant qu’est-ce qu’ils pourraient bien encore inventer pour nous nuire, ils se diront peut-être « tiens, et si on ébouillantait progressivement les grenouilles sans s’en rendre compte » et ce jour-là, vu que t’es déjà trop habitué à l’eau tiède, ton destin sera scellé, alors que moi, comme à 18° je la trouve tiédasse, rapport à mon enfance dans les lagons bleus comme du obao gel douche de Perros-Guirec, je sentirai le coup fourré et ne me laisserai pas avoir comme un complotiste débutant, voilà. Et on verra bien qui est le neuneu, dans l’histoire.

La flotte, elle est tombée assez brusquement à 23° ici avec la bise de Tasmanie,
il y a trois jours, la Tasmanie ne m’a pas fait la bise mais je me suis retrouvé chez une fille de 35 ans ma cadette, non ça serait trop jeune, chez une fille de 35 ans tout court mais depuis le temps que je la connais elle doit bien en avoir 37, qui avait invité deux copines à déjeuner, dont une qui avait vécu quelques mois en Tasmanie mais ça je l’ignorais encore, ne mélangeons pas tout, je passais dans le coin à vélo parce que depuis les beaux jours dès que j’ai une course à faire à la ville j’y vais à vélo, 90 min A/R minimum par les bords de Sèvre, ça calme, mais j’étais pas énervé et ça me dézingue moins que le jogging et les marilouises Nouvelle Agriculture®, et je me suis fait inviter à boire un café, on a commencé à échanger assez facilement (je n’ai pas rebondi quand une des 2 filles que je ne connaissais pas a dit que la série Fleabag parlait de sa vie à elle, car c’était un vortex conversationnel en puissance), et comme M. exprimait ouvertement sa gène à avoir une expression orale ou écrite limitée par rapport à moi, j’ai fait hyper-gaffe pendant l’heure que j’ai passée avec elles à ne pas warseniser. C’eut été malvenu. C’est beaucoup plus facile In Real Life, en fait : il suffit d’écouter les autres, de les laisser dire ce qu’ils/elles ont à dire, et d’attendre son tour, si la conversation s’y prête. Au lieu d’essayer de bourrer tous les mots qui me tombent sous la main dans la phrase, des fois que ça rentre pas. Je me demande si le lithium ne marche pas trop bien, des fois.

Pas la moindre recette de poulet
dans ce fichu bouquin
J’ai adoré le moment où elles ont expliqué avec des anecdotes vécues qu’en Asie, se mettre en colère faisait rire les locaux parce qu’ils voyaient bien qu'alors, on perdait le contrôle. Et que Coréens et Taïwanais sourient tout le temps, y compris pour dire non, ce qui a le don de nous rendre fous.
De manière plus globale cette discussion fut très sympa parce que chacun(e) attendait vraiment que l’autre ait fini de s’exprimer pour énoncer son point de vue, un peu comme dans une réunion AA mais sans la contrainte implicite du modérateur, il régnait une grande qualité d’écoute. Un silence attentif impossible à simuler par écrit. J’y repense là parce que mon père insiste lourdement pour qu’on se fâche avec lui avec mon frère et ma soeur, et par écrit, encore, pour des bêtises rancies dans son coin, parce que son karma familial l’exige, depuis plusieurs générations il faut se fâcher dans les fratries au moment de la succession-partage et parce qu’il est si cultivé qu’il n'est même pas capable de savoir ce qu’il ressent, qu'il n’arriverait même pas à trouver son zizi dans sa culotte s’il apprenait en avoir un, alors c’est pour ça que j’ai dit à M. de pas se tracasser avec ce qu'elle prenait pour son inculture, que si ça se trouve j’arrivais à me la péter en donnant l’impression que non, que quand tu es face à quelqu’un qui te balance des références, demande-lui si possible de t’expliquer le fond de l’affaire, avec des mots simples, s’il n’y parvient pas, c’est pas bon signe, et que le vocabulaire, l’enrobage, ça s’acquiert, mais ce qui est important c’est de développer la sensibilité, surtout si le gouvernement décide d'ébouillanter progressivement les grenouilles sans s’en rendre compte. Le cas échéant, ça fournira un petit plus perceptif, et en tout cas pour papa c’est bien triste, je crois qu’on l’a perdu, comme y disent à la fin de Brazil quand Sam Lowry prend un air un peu distant suite à sa lobotomie préfrontale.
Papa, je lui ai mis un petit taquet ce matin, après 3 semaines de silence, du fait de ses relances constantes de pervers narcissique de ouf, et mon frère et ma soeur m’ont envoyé un discret « merci » comme si j’étais le syndic de la fratrie. Misère.
ben dis donc, heureusement que je suis pas inspiré parce que j’ai soi-disant trop tiré sur la corde ces derniers mois. Qu’est-ce que ça serait sinon. Par contre au niveau du style, pardon c’est sorti comme ça, mais peut mieux faire. Ou alors, je le mets sur mon blog.

Côté méduses on en a pas mal ici surtout à température maxi, je me suis retrouvé plusieurs fois à nager dans une soupe visqueuse de petites méduses de 10 cm de diamètre maxi, 
je ne bois jamais d’eau, les méduses baisent dedans, aurait dit W.C. Fields. Mais il faudrait vérifier sur internet, quand même, parce que je crois que les méduses n’ont pas de reproduction sexuée, tiens, regarde, on aura quand même appris un truc ce matin
« Les méduses se reproduisent alternativement de façon sexuée, entre mâles et femelles, et de façon asexuée, par bourgeonnement »

elles ne sont pas trop dangereuses, surtout avec la combi, il suffit de garder la tête hors de l’eau ou de brasser /couler avec une très bonne visibilité. Mais du coup, j’y vais seul, mon compagnon refusant absolument le port du néoprène, très nature le garçon. 
Je suis tout à fait comme lui. Enfin, pas physiquement, hélas, mais dans l’esprit. C’est comme ça que je me suis lancé à l’assaut de Landscape Arch, curiosité géologique située dans le parc natural de Arches (Utah) en me vantant d’être avec pas d’casque auprès des touristes asiatiques qui ne comprenaient que dalle à mon verbiage, en refusant d’emprunter les ânes excursionnels sur la photo de la pochette, surtout qu’elle est prise à Grand Canyon (Arizona) mais surtout de partir avec « no hat, no shirt, no shoes » car j’étais déjà plus qu’un peu ivre de ma propre débonnarité et trouvais que le contact du grès sous ma plante de pieds était profondément tellurique et émouvant, comme dirait ma voisine de 81 ans, et me procurait d’étranges zigouigouis tout le long du rachis lombaire.

une autre sorte de marilouise, observée
en allant en ville à vélo
Bien entendu, au bout de 2 heures en plein cagnard et sans la moindre bouteille d'eau, ma plante de pieds sentait le caoutchouc brûlé et j’étais plus proche de l’insolation et d’être rapatrié par Le Choix Funéraire, que de toucher une pension d’imbécillité, et je me suis fait gronder pour mon imprudence car je n’étais plus du tout aussi frais que la photo de marilouise dans son rayon réfrigéré en rejoignant ma famille qui s’inquiétait beaucoup de mon absence prolongée. 
N’empêche que le mec qui va inventer le drone aquatique à broyer les méduses, il va se faire un max de blé, en plus qu’on lui érige une statue de bienfaiteur de l’humanité médusée.

j’ai vu que les intermittents du pestacle toucheraient leurs indemnités 
oui enfin je préfèrerais toucher du salaire mais finalement je m’accomode assez bien au quotidien de ne pas avoir d’emploi salarié. J’aurais pas cru, mais finalement on s’habitue vite. Mais n’oublions pas que nous voilà déjà à J-8 de Jeannette Warsen chef de service en retraite, date à laquelle il me faudra trouver un hébergement d’urgence, avec ou sans combi néoprène, elle n'est pas fan de ma recette du poulet aux larmes, je vais plutôt obliquer vers un gratin de patates douces au gingembre.