Onfray mieux d's'abstenir quand on a mauvais Allen

En décembre, j'ai eu cet échange avec un ami, que je croyais savoir en relation avec une femme deux fois moins âgée que lui.
Quand j'étais jeune, franchement je ne voyais pas ce que les vieux nous trouvaient.
Maintenant, je vois mieux, et c'est loin d'être fini.

En fait, j'avais mis en garde un autre ami contre les jeunettes, bonnes à épuiser les quinquas, ce dont il n'avait apparemment cure, et qui avait déclenché l'amusement de mon premier ami, qui m'avait alors révélé sa relation naissante avec une jeunette.

Ce qui prouve (je parle pour moi, bien que j'aie l'air de parler pour lui : comme je l'explique plus bas, ce gars je crois qu'il a gardé assez de bonté pour mériter le bonheur, ce qui est loin d'être mon K. ) qu'on peut être moraliste de haut vol et complètement demeuré dès lors qu'il s'agit de recueillir les fruits nés de son propre esprit.

Poil aux fruits qu'on fit.

Bref, fin décembre, je reçois ça :

LJ : "Salut à tous,

voici une proposition originale pour ceux qui n'ont rien de prévu  pour le vendredi 28 12. Pouvez-vous faire circuler l'info autour de vous? Merci.

En espérant vous y retrouver,

Bonnes fêtes.

JW : Au vu des photos des bretteurs, je mets $10 sur le Lee Van Cleef de l'existentialisme, à droite sur votre écran, qui ne peut que ratatiner ontologiquement le Luc Chatel de l'hédonisme neu-neu qui s'est laissé faire un brushing cata sous exstasy (à gauche sur votre écran)

de plus, la question du jour n'appelle qu'une réponse : oui, au prix d'une ascèse, on peut se libérer des affects, mais après on se fait bien chier en attendant l'amor.

Pas de quoi passer une soirée entre les 2 réveillons !

C'est dommage que je n'habite pas C**, hein ?

J'aurais proposé un cabaret philo travaux pratiques " Kalachnikov et libre arbitre".

C'est marrant, hier j'ai réécouté Béranger, et ce soir paf ! ton mail.

Alors que quand j'écoute Lavilliers, paf ! ma femme me cogne (pas fort, mais quand même…).

Précisions sur le café philo : 

Va surtout pas inviter michel onfray, plus personne peut parler et il laisse des ardoises énormes... ah oui, et puis j'ai l'air de me gausser, mais j'ai récemment découvert philosophie magazine, et c'est très correct comme revue, si tu le vois trainer en salle des profs, n'hésite pas à le tchourer.

LJ : je ne commenterai pas les jugements perfides sur le physique des orateurs: la véritable beauté est intérieure, surtout en hiver...

Rassure toi, on vient de casser avec mon amie. Tout rentre donc dans l'ordre ou plutôt dans le désordre. En vieux guerrier de l'amour je suis partagé entre l'inquiétude sur mes capacités une fois encore à me relever et le constat que ça fait de moins en moins mal de heurter le sol. Mais devrais-je m'en réjouir?

Mais, t'inquiète 2012 c'était l'année de la louse, alors que 2013 sera l'année de la b.....

Biz,

LJ


JW : Courage, mon jaune ami : cinquante ans, c’est le bel âge pour un homme : quand une femme lui dit oui, il est flatté, et quand elle lui dit non, il est soulagé. (David Lodge)

Uh uh uh.

A propos d'être flatté, c'est toi mon maitre étalon en matière d'humour, donc ça me fait tout drôle et pour tout dire (pied de) bicher que mon humour te fasse marrer, il faut croire que tu m'inspires le meilleur de moi-même.

On aurait dû monter un duo comique, je l'ai toujours pensé. 

Maintenant que nous sommes dans notre bel âge, j'y entre moi-même dans 5 jours, et que nous sommes  visiblement dans la pleine maturité de nos talents, peut-être un premier contrat pour se tour-de-chauffer au café de C*** ?

Sinon, pour abonder dans ton sens, le plus dur quand l'être aimé se barre avec les clés du camion de l'Enthousiasme, c'est de regarder ce qui se passe en soi à la levée du jour suivant : le sentiment survit-il à la disparition de la personne qui l'a suscité ?

Si oui, alors c'était pas une hallu.

Cet enthousiasme.

Sinon, y'a plus qu'à se jeter au premier café-philo venu et payer une tournée générale rien qu'à l'idée d'être guéri d'une infection psychique sans lendemains ...

Parce que si c'est pour se prendre pour le Lavilliers de la rupture amoureuse et finir par se dire que les efforts & salamalecs à fournir pour se mettre de temps en temps une princesse au bout du gland n'en valent pas forcément la chandelle,...

Bref, je crois que nous tenons là un thème qui peut nous permettre de pousser notre avantage au café philo de C**, à condition de ne pas trop forcer sur la limonade.

Tu remarqueras que j'ai totalement éludé le sujet du jour, l'amour, avantages et inconvénients, mais tu n'avais pas commandé non plus mon catalogue d'effets de manche de la Déroute à Roubaixtte...

Si la vie affective et sexuelle des zumins était une méritocratie, je pense que tu serais mieux Loti que Pierre, et que j'irais me tordre dans les flammes de l'enfer égotiste...

mais théories du chaos, hasard des rencontres et blagues pourries du karma en ont décidé autrement.

a+

JW. 

Que ne suis-pas berger au fond de l'Ethiopie ?

Que ne suis-je un Autre ?

Ca fera certainenement l'objet d'un prochain café-philo.


Le vrai visage du Dark Knight, sous contrôle d'huissier

http://ilaose.blogspot.fr/2008/08/dark-knight.html

D'abord j'ai cru qu'il parlait du dernier Batman, celui dont la sortie a occasionné une tuerie dans un cinéma américain, et qui était loin de valoir qu'on génocide pour (ou contre) lui, et puis non, c'est bien le Dark Knight de 2008 dont il cause, celui que je trouvais assez réussi ... voilà qui me réconcilie avec la critique cinéma, petite coterie souvent trop consensuelle dans son jugement, bien qu'avec Allociné on puisse se faire un panel express d'opinions divergentes et se décider sur une formule qui emporte l'adhésion ou suscite une légitime méfiance, surtout les soirs où je doute de la validité de toute fiction à dire quoi que ce soit d'intelligible, sans parler de ceux où, partant droit vers l'orage, j'avais oublié le mien.

Hier soir, pendant l'hémorragie silencieuse et post-opératoire de ma gencive mutilée qui dégorgeait de gros caillots de sang aggloméré et laissait suinter son filet de globules rouges et salés au fond de ma gorge, je me suis franchement marré, dans mon lit avec notre Ipad® à recouper le style fluide, cinématographiquement culturé sans en rajouter de "il a osé", en fait un tandem, son envie de faire partager ses choix et ses aversions, qui renvoie parfois l'ascenceur à l'odieux connard de service, et je les en remercie, puisque je m'étais fait enfler, et pas que la mâchoire, par Télérama, pour aller voir Loopers lors de notre escapade parisienne fin décembre, "une rêverie sur l'enfance pleine d'étrangeté, sombre et brillante (…) pour le spectateur, c'est l'innocence retrouvée, grâce à la fraîcheur du regard d'un cinéaste avide de nouveauté, aussi audacieux que franc-tireur." et que j'ai bien fait de ne pas y trainer ma compagne et ma fille, qui auraient ajouté ce navet à la courte liste des attentats cinématographiques que je leur ai dégoupillé sous les yeux en me faisant sauter avec au passage.
Ils sont jeunes, obsédés de mauvaises blagues et de bon cinéma, et ça fait quand deux bons blogs à la rubrique "que télécharger ce soir".

Beau temps persistant pour les Cassandre de la Patrouille des Castors

http://www.lemonde.fr/idees/article/2013/01/22/chronique-d-une-faillite-programmee-au-mali_1820681_3232.html

Et pourtant, la guerre tue.

No more mister Nice Guy !
Comme le rappelle de façon hilarante un odieux connard.

Ecrivain raté : plus qu'un métier, une passion

Finalement, écrivain raté, je vais laisser ça aux professionnels de la profession.

J'en reviens pas que  Môrice Dantec, après des débuts intéressants (Les racines du mal ne tenait pas ses promesses, proclamées dès la préface sous forme de bibliographie babylonienne, mais secouait quand même son lectorat), qui écrit depuis lors une bouillie infâme qu'on dirait sortie d'un process de méthanisation d'ordures ménagères, parvienne à faire autant de buzz sur son nom.

Trop de drogues, trop de folie, trop d'acharnement à aller fouailler du côté obscur, et à agiter rageusement son bâton merdeux dedans. 

N'est pas Ellroy qui veut.

Edit : en farfouillant un peu hier soir bien au chaud, au lit avec notre nouvel Ipad, je découvre l'étendue des capacités d'auto-destruction de Dantec, c'est dantesque ! 

Il est certain que j'ai trouvé mon maître, et je jure que j'en prends de la graine, et que j'en laisse des feuilles.

Manquerait plus qu'à filmer sa vie, avec Gérard Depardiou dans le rôle, d'ailleurs il apparait, affreusement grimé, dans la bouse qu'a extrait Kassovitz de Babylon Babies... comme si le seul résident de la Villa Vortex, réputée inhabitable et illisible, pliait tous les rayons de lumière qui se penchent sur lui pour l'aider à en sortir !

Reste à comprendre comment il a fait pour soutirer autant de ronds à autant de maisons d'éditions différentes sans jamais pondre LE roman techno-thriller qui lui a été payé plusieurs fois d'avance.

A relire ses avanies dans les deux articles sus-cités, je ne peux que pencher pour l'hypothèse bien conne U du petit Méphisto qui vend son âme au Diable pour la Beauté d'écrire deux premiers romans qui arrachaient bien dans le Landerneau du polar français, puis de passer le reste de sa vie à payer l'addiction...

La force du Dark, quand même...

Vieillir

On en a tous soupé de la fin du monde, sauf moi.
J'ai eu 50 ans.
Je ne me suis pas vu vieillir, mais quand je regarde la photo, je ne peux que constater l'accumulation des rides, et pas forcément celles de la rigolade.

50 ans, pour un nombrillidé comme moi, c'est un peu la fin du monde. D'autant plus que je n'ai même pas réussi à concrétiser mes rêves les plus secrets, et qu'il devient malaisé de me faire accroire que j'en ai 30 de moins, car des rêves de cette ampleur, c'est à 20 ans qu'il faut les planifier puis mettre patiemment en oeuvre les moyens habiles qui amèneront à leur satisfaction : devenir un écrivain raté, coucher avec une femme noire.

Je pense même que dans cette vie-là, c'est un peu baisé, bien que je continue à me dire que n'est pas pauvre qui désire beaucoup.
Tout a une fin, même ce qui n'a pas toujours eu de début discernable à l'oeil nu.
Pourquoi l'écrivain raté ?
Ecrivain parce qu'en créant des mondes, on jouit de l'illusion d'échapper à la condition de mortel.
Raté parce que ça ne peut que foirer, et pas que vers la fin, quand plus personne ne vous lit.
Et pourquoi vouloir cesser d'être mortel ? Heureusement qu'on meurt, putain de moine, et qu'une fois le vase brisé, tout l'air contenu dedans regagne l'atmosphère.
Enfin je peux toujours essayer me refaire ici, mais je n'ai plus guère le temps d'entrer en littérature autrement qu'en attentif lecteur.
La lecture, cette geekerie préhistorique, c'est a dire datant d'avant la télé et l'ordinateur.
D'ailleurs, pourquoi jalouserais-je cette aptitude à créer des mondes par la plume ?
Au moins, j'ai cessé de vivre dans un roman de Houellebecq, c'est déjà pas mal.

Pour ce qui est des femmes noires, je peux me l'accrocher.
Ou plutôt la laisser partir, en lui souhaitant bon voyage.
Et alors ?
Dans les faits, vu les démons auxquels je me suis frotté, je crois que je ne mesure pas la chance que j'ai eue, et que je continue d'avoir dans mon parcours de vie. Merci qui ? Si je fais encore de l'oeil à certains précipices thiéfainesques et simule le vertige au bord du trou fumant, il s'agit plus des vestiges d'une complicité contrainte du fait des années de captivité en leur compagnie que d'une réelle sympathy for the debvils, et il s'en faut pour l'heure que je trébuchasse devant et choyiasse dedans.
Nonobstant, j'ai eu droit fin décembre à un clin d'oeil du destin. Papa nous envoie alors un message enthousiaste : sa nouvelle amie, soi-disant rencontrée après la mort de maman, vient d'être grand-mère. 
Il nous communique même son numéro pour qu'on lui envoie des SMS de félicitations. Ca me surprend, mais pas tant que ça. 
Cette femme que nous n'avons rencontrée qu'une fois et qui garde une distance prudente avec la famille, que papa ne nous présente d'ailleurs que très parcimonieusement, au demeurant charmante & classieuse au point qu'on peut se demander ce qu'elle lui trouve, s'attendrait à ce que nous la congratulassions comme si nous étions de vagues neveux ou beaux-fils d'occasion ? Papa a dû paumer un joint d'étanchéité émotionnelle, il a souvent connu des bouffées de positivisme délirant, rarement  suivies d'effets.
Renseignements pris, le fils de la dame en question a 40 ans, vit en Afrique, et vient bien d'avoir un enfant avec une blackette de 20 ans, et la grand-mère trouve ça moyen-moyen au niveau de la différence d'âge, oui. 
J'ignore ce qu'elle pense de la couleur. Les métis sont vraiment des enfants de l'amour : selon la société dans laquelle ils vivent, leurs parents prennent quand même le risque que leur enfant soit ostracisé des deux côtés : trop blanc pour les noirs, trop noir pour les blancs.

Aaah moi aussi quand j'avais 40 ans je suis été en Afrique et j'ai pété les plombs pour une jeune femme de couleur, et je lui aurais bien fait un enfant aussi si je n'avais été retenu par les liens du mariage et un certain réalisme, qui consistait essentiellement à me rendre compte que cette histoire de nouveau départ c'était juste une projection de ma part, simplement parce que je n'étais qu'un champignon de Paris qui avait pris un coup de soleil sur la cafetière, plus habitué à errer dans les caves du Destin en s'interrogeant sur l'embranchement à prendre qu'à faire le kéké en motard ravageur de l'Afrique subaustrale, circonstances assez radicales sur les joints d'étanchéité du carburateur émotionnel, et pas insensible aux charmes déployés par ces indigènes d'un naturel débonnaire, rieuses et manifestement moins inhibées que moi, avec qui le changement ça serait maintenant.

Et je ne peux même pas féliciter ce demi-frère d'occasion (le fils de l'amie de mon père) que je me suis vu octroyer par indiscrétion paternelle, d'avoir su aller au bout de son idée et de son engagement : se tremper la quéquette néocoloniale est une chose, fonder une famille à partir d'un couple mixte en est une autre.
A l'époque, je suis rentré d'Afrique avec tout dans la tête et rien dans les mains, me sentant coupable au-delà du dicible, n'ayant péché qu'en pensée mais c'était déjà trop : me constituant prisonnier d'un crime non encore commis, je n'ai réussi qu'à me faire interdire de nouveaux voyages en solitaire. 
Rions.

D'autant plus que selon notre envoyé spécial en Guinée, "L’économie libidinale n’est à Conakry qu’un lien social dégénéré bien que délibéré ; une sorte d’avatar hypocrite de la relation drague homme / femme en Afrique de l’ouest. S’il paraît si normal aux fifilles, (aux poupées à longues jambes et entrejambes prometteurs) de recevoir - comme un dû -, tant de présents, c’est que quelques imbéciles, qui s’étaient fait des sous de manière indécente aux bons temps de la dictature du Général Conté, avaient inondés ces demoiselles de téléphones portables, de minijupes, sous-vêtements et talons hauts, ainsi que des parfums de marque, quand , pour les plus belles, ce n’était pas des Rav4 Toyota, (très utiles pour se faire sucer par les plus prometteuses d’entre elles.) Ces pratiques, (couplées à des rituels de griots vieux de plusieurs siècles) se sont finalement vite propagées à Conakry et sont passées pour ainsi dire, dans le mode relationnel des relations de drague si ce n’est de couple.

Ce qui gênerait en occident, - tant il paraît évident que les rapports d’argent pour s’attirer les faveurs d’une femme dont on cherche la vertu d’une relation suivie, est vulgaire -, va ici quasiment de soi !

C’est une culture vraiment différente et prompte à se propager par la survie imposée en pays pauvre. Le premier des métiers c’est…

Comme tu en fais si bien la remarque, il semble que dans la dépendance il n’y ait pas de rencontre de «l’autre », rien qu’un rapport égoïste à Soi en instrumentalisant le « baisé » qui devient littéralement un

objet sexuel et rien de plus…mais oh ! c’est terrible ! Quel vide ! La dépendante est soumise aux même tracas que le dépendant mâle semble-t-il : leur séduction est le produit infantile d’émotions perpétuelles, tout est sexualisé, n’importe quel homme rencontré devient une proie potentielle avec envie « de se le faire » ; et cette séduction dont les règles sont imposées aux autres n’est que la somme de nœuds émotionnels de l’enfance jamais résolus. Il s’agit là de fuir la réalité, toujours la fuite comme point central des dépendances."

Et puis, la Beauté ne se mange pas en salade, à moins d'être un loup, un prédateur.
Et moué, je serais plutôt né l'année du Mouton de Métal (hurlant).
Bêêêêê.

Depuis quelques mois, souterrainement hanté à l'approche de mon demi-siècle qui allait enfin sonner le glas de l'adolescence et me contraindre à solder mon déficit d'aventures pour ne pas sombrer plus avant dans l'indignité morale, je me suis aperçu que je mimais une forme subtile de décrépitude intellectuelle, comme pour m'y préparer, encore de l'anhédonisme là dessous si vous voulez mon avis.

Je tentais d'anticiper l'inéluctable, ce dont il n'a franchement nul besoin, en tout cas pas comme ça, pas celui-là.

Là encore je n'ai réussi qu'à inquiéter mes proches, qui ont cru que je virais neu-neu.

Pas question de leur avouer que c'était à moitié expérimental, et complètement à côté.

J'ai jusqu'à présent été bien plus apte à me projeter dans le passé que dans l'avenir.

Depuis mes 18 ans et l'écoute trop attentive pour ne pas être désastreuse de la chanson "les Vieux" de Brel, je souffre de crainte 

1/ raisonnée : le temps finira par me transformer en viande froide, et là plus question de regretter ma jeunesse, donc j'avais bien raison de le faire de mon vivant, comme j'ai pu le comprendre en me gargarisant des plus affreuses chansons de Gérard Manset, mais nul réconfort n'est à attendre de cette compréhension qui m'a pris un peu jeune

2/ irraisonnée : y'a une fichue pyramide de névroses et de dépressions familiales avec son bout pointu s'enfonçant plus hardiment dans mes dorsales avec les années,  malgré des traitements divers et variés

et il me reste de moins en moins de temps et d'énergie pour y faire face.

Comme d'habitude dans ces cas-là, j'en conclus qu'il ne me reste plus qu'à chercher refuge sous les ailes poilues des archanges laïcs de la méditation Vipassana en gratouillant des accords toltèques sur ma guitare monocorde, pour évacuer ce radotage que je pensais avoir déjà laissé derrière moi.

Mais ne serait-ce là qu'un fantasme de plus que je caresse ?

La peur n'empêche pas le danger.

Bonne année à tous et à toutes.

Edit : suite à la parution synchrone de l'article "Rajeunir", je me vois contraint de retitrer cet article.

c'est un sale boulot, mais il fallait que quelkon le fisse.

Conte de Noël

J'ai lu un article assez décoiffant dans Courrier International sur José Mujica, président "normal" de l'Uruguay : une personne qui accepte d'exercer la fonction présidentielle tout en refusant les protocoles, les coutumes, le décorum liés au chef de l'Etat.

Dans son portrait, il y a manifestement des menteries de journalistes, mais aussi des saillies drôlatiques,  un parcours incroyable, une réflexion qu'on aimerait voir chez les autres dirigeants de la planète. 

Je dis ça bien qu'il ne faille pas être sorti de Saint-Cyr - du - Conspirationnisme pour comprendre que le Monde est aux mains de la Phynance qui est bien partie pour détruire l'économie réelle, à en faire pâlir Bernard Lavilliers, mais je parle de nos dirigeants élus.

https://docs.google.com/open?id=0BzhLl_h0jOHvYk5jZDRjMmRIQlk

c'est page 42 à 47.

La capitale de l'Uruguay, c'est Montevideo.

Comme j'ai passé ma vie à monter des vidéos, je me demande si c'est un signe pour que je me délocalise là-bas, en tout cas c'est certain que de parcourir l'interview du bonhomme, ça donne envie d'aller casser une petite croûte avec lui.

Le flasque et l'enclume

Cet après midi, j'ai désincarcéré une bonne cinquantaine de cassettes VHS du tiroir bas de l'armoire du salon, pour y ranger mes DVD.

J'en ai inhumé la plupart dans des sacs plastiques glissés ensuite dans la poubelle "tout-venant" que Veolia ou Suez ou un de leurs concurrents sur le marché du ramassage des ordures ménagères dans des communautés de communes où l'étalement urbain coûte des sommes exorbitantes à la collectivité emportera jeudi matin sans se douter de rien, car j'aurai tapissé l'orifice du conteneur avec des sacs d'ordures normaux.

J'ai glissé les survivantes dans l'armoire du garage, avec leurs copines tremblotantes dans ce couloir de la mort, que la collection de Métal Hurlant sur l'étagère adjacente ne réconforte guère, et qui n'attendent qu'un nouveau besoin de gain de place pour rejoindre le container, mais je ne suis pas encore décidé à lâcher prise.

Les VHS, de toute façon c'est pas recyclable.

Pas de blagues improbables sur le génocide silencieux de ces milliers de petits boitiers noirs depuis que leur agonie est programmée, avènement du DVD, bientôt supplanté par le BluRay... une autre fois, merci. Des vidéothèques entières, méticuleusement archivées, des tonnes de films parfois même pas regardés, juste parce que l'avidité a coïncidé avec une promotion sur des cassettes vierges et des ambitions cinéphiles, allez hop, le Fahrenheit 451 des familles, l'odeur âcre des charniers de l'oxyde de fer tous les dimanches après-midis dans les sous-bois des zones péri-urbaines...

Je me souviens avoir vu mon père se débarasser d'une quantité assez importante de gravats issus d'un chantier de rénovation sur la terrasse de l'appartement à Montpellier, patiemment, un sac par semaine tout au fond du bac des ordures ménagères. Ni vu ni connu j't'embrouille. Une perversité amusante pour un homme de cet âge, et pour tout dire anodine, aux conséquences négligeables sur le plan collectif, sauf si tout le monde s'y met : la collectivité est alors dans l'impasse, l'impasse où le camion poubelle ne peut plus passer, justement, passque y peut pas faire marche arrière.

Allez, tant qu'à balancer, et comme c'est le jour des Mayas, J'avoue que j'ai aussi fait partie des gens qui pensaient mettre de l'agrément dans leur vie en appuyant sur la touche "random" de leur lecteur CD.